Auf der Suche nach einer Geschichte, die sich wie ein Mini-Film für deinen Geist anfühlt? Die Idee von Gute-Nacht-Geschichten auf IMDb könnte an Geschichten erinnern, die kreativ, lustig und voller kleiner "Szenen" sind. Die besten Gute-Nacht-Geschichten beflügeln die Fantasie und enden mit einem gemütlichen Gefühl, perfekt zum Einschlafen. Hier sind drei brandneue, originelle Geschichten. Es sind lustige Gute-Nacht-Geschichten, die von der kreativen Welt des Geschichtenerzählens selbst inspiriert wurden. Jede ist ein kurzes, süßes Abenteuer über Magie hinter den Kulissen, mit einer sanften, lustigen Wendung am Ende. Sie sind perfekt für eine Gute-Nacht-Geschichten-Session, die sich ein bisschen filmisch anfühlt. Also, mach dich bereit für Geschichten über eine dramatische Requisite, ein nervöses Drehbuch und einen sehr hilfreichen Scheinwerfer.
Geschichte Eins: Die Requisitenkrone, die einen Nahkampf wollte
Reginald war eine Requisitenkrone. Er bestand aus Plastik und falschen Edelsteinen, aber er glänzte hell unter den Lichtern. Er lebte in einem Kostümfundus eines Theaters. Reginald war in vielen Stücken dabei gewesen: Könige, Prinzen, sogar ein böser Herzog. Aber Reginald hatte einen Traum. Er wollte nicht nur auf dem Kopf eines Schauspielers sitzen. Er wollte einen Nahkampf. Er wollte, dass das Publikum jedes einzelne seiner glitzernden, plastischen Facetten sieht!
"Kronen schmücken", seufzte der Samtumhang. "Ihre Aufgabe ist es, getragen und nicht verehrt zu werden." Aber Reginald übte seine Winkel. Während einer Aufführung von "Die kleine Prinzessin" kam seine große Chance. Der Schauspieler, der den König spielte, musste sich tief verbeugen. Als er sich verbeugte, rutschte Reginald, der auf seinem Kopf saß, ein kleines Stück nach vorne. Die Bühnenlichter trafen ihn perfekt! Er funkelte! Er strahlte! Er war der Star der Verbeugung! Das Publikum applaudierte nicht der Anmut des Schauspielers; es murmelte: "Ooh, die Krone hat sich bewegt!"
Ermutigt wurde Reginald mutiger. In der nächsten Szene, während einer leidenschaftlichen Rede, zappelte er. Er wollte das Licht wieder einfangen. Diesmal zappelte er zu viel. Plink. Ein großer, falscher Rubin sprang von seiner Vorderseite ab und rollte mit einem fröhlichen Kling-Kling-Kling-Geräusch über die Bühne und kam vor den Füßen der erschrockenen Prinzessin zum Stehen.
Der Schauspieler brach nicht aus der Rolle. Er sah den Rubin an, dann die Prinzessin. "Es scheint, als hätte mein Königreich Ihnen sein feinstes Juwel geschenkt", improvisierte er und brachte das Publikum zum Lachen. Die Prinzessin hob ihn auf, und er wurde Teil der Szene. Reginald, dem jetzt ein Vorderzahn fehlte, war mortifiziert. Aber die Show ging weiter, und der fehlende Edelstein wurde zu einem lustigen Running Gag.
Nach der Show klebte der Bühnenmeister den Rubin wieder an. "Du bist ein Unruhestifter, Reggie", sagte sie mit einem Lächeln. "Aber du hast die Szene lustiger gemacht." Die Requisitenkrone, die einen Nahkampf wollte, lernte, dass es besser war, Teil der Geschichte zu sein, auch als dummer Unfall, als nur still zu sitzen und hübsch auszusehen. In dem dunklen Schrank in dieser Nacht ruhte Reginald. Er hatte die Show auf eine gewisse Weise gestohlen. Das Theater war still, und der kleine Star schlief, seine Plastikjuwelen spiegelten sanft den Schein des Ausgangsschildes wider, vollkommen zufrieden mit seiner unterstützenden und jetzt leicht berüchtigten Rolle.
Geschichte Zwei: Das Drehbuch, das Angst vor dem dunklen Zeichen hatte
Manuskript war ein dickes, wichtig aussehendes Drehbuch. Es war voller aufregender Dialoge und Regieanweisungen. Er lebte auf dem Schreibtisch des Regisseurs. Aber Manuskript hatte eine geheime Angst. Er hasste den roten Stift des Regisseurs. Die dunklen, permanenten Markierungen, die er machte! Eine Linie durch einen schönen Satz! Eine beängstigende Notiz am Rand mit der Aufschrift "CUT?" Es war erschreckend.
"Drehbücher werden bearbeitet", flüsterte der Bleistift. "So verbessern sie sich." Aber Manuskript mochte seine Worte so, wie sie waren. Eines Tages arbeitete der Regisseur an einer traurigen Szene. Sie las sie und runzelte die Stirn. Sie nahm ihren roten Stift. Manuskript bereitete sich vor. Aber anstelle eines Strichs zog sie eine weiche, wellenförmige Linie unter einen Satz. Daneben schrieb sie: "Schön. Hier lauter." Es war ein glückliches Zeichen! Ein Kompliment in Rot!
Ein paar Seiten später tat sie es wieder. Sie umkreiste einen ganzen lustigen Absatz und schrieb "GROSSES LACHEN!" Manuskript begann, den roten Stift anders zu sehen. Es war keine Waffe; es war ein Werkzeug. Es war der Regisseur, der durch ihn mit den Schauspielern sprach. Die roten Markierungen waren Notizen zu Gefühl und Timing.
Sein wahrer Test kam, als der Regisseur beschloss, dass eine ganze Seite unnötig war. Sie zeichnete eine große, dunkle Box darum. Manuskript verspürte einen Stich. Aber in dieser Nacht hatte ein Schauspieler Mühe, sich an seine Texte zu erinnern. Der Regisseur nahm Manuskript und zeigte ihm die ausgeblendete Seite. "Siehst du? Wir haben das entfernt. Es hat die Reise deines Charakters verlangsamt. Jetzt kannst du schneller zum aufregenden Teil kommen." Der Schauspieler verstand sofort.
Das Drehbuch, das Angst vor dem dunklen Zeichen hatte, erkannte, dass die Schnitte keine Zerstörung waren. Sie waren Fokus. Sie machten die Geschichte stärker. Der rote Stift war kein Feind; er war ein Partner, der ihn zu der besten Geschichte formte, die er sein konnte. Nach den letzten Bearbeitungen wurde Manuskript ordentlich in einen Stapel gelegt. Die Schreibtischlampe war aus. Das Büro war dunkel und ruhig. Manuskript ruhte sich aus, seine Seiten jetzt voller farbenfroher, hilfreicher Notizen, bereit für seine erste Probe. Er hatte keine Angst mehr vor den Markierungen. Er war stolz auf sie. Das Gebäude war still, und das kleine Drehbuch träumte von der Eröffnungspremiere.
Geschichte Drei: Der Scheinwerfer mit Lampenfieber
Beam war ein mächtiger, alter Scheinwerfer. Er lebte hoch oben im Dachstuhl des Theaters. Seine Aufgabe war es, der Hauptfigur zu folgen, den Star zu beleuchten. Beam war sehr gut in seinem Job. Aber Beam hatte ein Geheimnis. Er hatte schreckliches Lampenfieber. Nicht für sich selbst, sondern für die Schauspieler. Er war so besorgt, dass er sie im Dunkeln verlieren würde! Was wäre, wenn er die falsche Person anstrahlte? Was wäre, wenn er flackern würde?
"Scheinwerfer führen", würde der Vorhang rumpeln. "Sie müssen selbstbewusst sein." Aber die Linse von Beam zitterte leicht. Während der letzten Generalprobe schlug das Unglück zu. Der Hauptdarsteller musste sich schnell außerhalb der Bühne umziehen. Beam sollte auf einem einzelnen Stuhl verharren, bis er zurückkehrte. Aber Beam war so nervös, dass sein Licht abdriftete. Es trieb vom Stuhl ab, über die leere Bühne, und ließ sich nieder... auf dem Notausgangsschild. Zehn lange Sekunden lang war der Star der Show ein hellrotes "EXIT"-Schild. Der Bühnenmeister schrie: "Beam! Fokus!"
Beam war so peinlich berührt, dass er sich fast ganz abschaltete. Aber das tat er nicht. Er atmete tief durch (so viel ein Scheinwerfer kann) und schnappte zurück zum Stuhl, gerade als der Schauspieler zurückrannte. Die Show ging weiter. Danach lachten alle darüber. "Gut zu wissen, wo der Ausgang ist, falls die Show schlecht ist!", scherzte der Schauspieler.
In der nächsten Nacht, während der eigentlichen Aufführung, musste der Schauspieler einen sehr ruhigen, traurigen Monolog halten. Beam erinnerte sich an seinen Fehler. Diesmal konzentrierte er all seine Energie. Er machte seinen Lichtkreis kleiner, wärmer und vollkommen still. Er hielt den Schauspieler in einem sanften Licht, wodurch sich der Schauspieler sicher und gesehen fühlte. Der Schauspieler gab eine wundervolle Vorstellung. Nach der Show klopfte der Regisseur auf das heiße Metallgehäuse von Beam. "Perfekter Fokus heute Abend. Das hast du geschafft."
Der Scheinwerfer mit Lampenfieber hatte sich seiner Angst gestellt. Er lernte, dass die Show auch dann weitergeht, wenn man einen Fehler macht. Seine Aufgabe war es, zu unterstützen, nicht perfekt zu sein. Das Theater war dunkel und leer. Beam kühlte sich ab, seine Linse auf die stille Bühne gerichtet. Der Scheinwerfer schlief, seine wache Pflicht getan, träumte von dem nächsten Schauspieler, den er sorgfältig und mutig beleuchten würde. Die Nacht war still, und alle Vorstellungen waren vorbei. Gute Nacht.