الجزء الثاني - ترنيمة عيد الميلاد لتشارلز ديكنز

الروح الأولى من الأرواح الثلاثة
عندما استيقظ سكروج، كان الظلام حالكًا لدرجة أنه عندما نظر من السرير، بالكاد استطاع تمييز النافذة الشفافة عن الجدران المعتمة في غرفته. كان يحاول اختراق الظلام بعينيه، عندما دقت أجراس كنيسة مجاورة أربع دقات. فاستمع إلى الوقت. لدهشته الكبيرة، استمر الجرس في الدق من السادسة إلى السابعة، ومن السابعة إلى الثامنة، وبانتظام حتى الثانية عشرة؛ ثم توقف. الثانية عشرة. كان قد تجاوز الثانية عندما ذهب إلى السرير. كانت الساعة خاطئة. لا بد أن قطعة ثلج قد دخلت في آلية الساعة. الثانية عشرة.
لمس زر الساعة لتصحيح هذه الساعة السخيفة. نبضها السريع دق الثانية عشرة: وتوقف.
"لم يكن ممكنًا"، قال سكروج، "أنني نمت طوال يوم كامل ودخلت في ليلة أخرى. ليس من الممكن أن يكون قد حدث شيء للشمس، وهذه هي الثانية عشرة ظهرًا."
كانت الفكرة مقلقة، فخرج من السرير، وتلمس طريقه إلى النافذة. كان مضطرًا لفرك الصقيع بكم رداء نومه قبل أن يتمكن من رؤية أي شيء؛ ورأى القليل جدًا بعد ذلك. كل ما استطاع تمييزه هو أنه لا يزال هناك ضباب كثيف وبارد جدًا، وأنه لم يكن هناك ضجيج من الناس يركضون ذهابًا وإيابًا، ويحدثون ضجة كبيرة، كما كان سيكون بلا شك لو كانت الليلة قد هزمت النهار الساطع، واستحوذت على العالم. كان هذا تخفيفًا كبيرًا، لأن "ثلاثة أيام بعد رؤية هذا الصرف الأول، ادفع للسيد إبنيزر سكروج أو لأمره"، وما إلى ذلك، كان سيصبح مجرد سند أمريكي إذا لم يكن هناك أيام للعد.
عاد سكروج إلى السرير، وفكر، وفكر، وفكر في الأمر مرارًا وتكرارًا، ولم يتمكن من فهمه. كلما فكر أكثر، زادت حيرته؛ وكلما حاول ألا يفكر، زاد تفكيره. كانت روح مارلي تزعجه بشدة. في كل مرة كان يحسم الأمر في نفسه، بعد تفكير ناضج، أنه كان مجرد حلم، كانت عقله يعود مرة أخرى، مثل زنبرك قوي تم تحريره، إلى وضعه الأول، ويطرح نفس المشكلة ليعمل عليها، "هل كان حلمًا أم لا؟"
ظل سكروج في هذه الحالة حتى دقت الأجراس ثلاث مرات أخرى، عندما تذكر فجأة أن الروح قد حذرته من زيارة عندما دقت الجرس واحدة. قرر أن يبقى مستيقظًا حتى تمر الساعة؛ ونظرًا لأنه لم يكن بإمكانه النوم أكثر من الذهاب إلى الجنة، كانت هذه ربما أذكى قرار في سلطته.
كانت الربع ساعة طويلة جدًا، لدرجة أنه اقتنع أكثر من مرة أنه لا بد أنه غط في نوم غير واعٍ، وفاته الوقت. أخيرًا، انكسر على أذنه المستمعة.
"دينغ، دونغ!"
"الساعة ربع بعد"، قال سكروج، وهو يعد.
"دينغ دونغ!"
"نصف بعد!"، قال سكروج.
"دينغ دونغ!"
"الساعة ربع إلى"، قال سكروج.
"دينغ دونغ!"
"الساعة نفسها"، قال سكروج بفخر،
"ولا شيء آخر!"
تحدث قبل أن تدق ساعة الجرس، والتي فعلت الآن بصوت عميق، باهت، أجوف، حزين. أضيء الضوء في الغرفة على الفور، وسُحبت ستائر سريره.
سُحبت ستائر سريره جانبًا، أخبركم، بيد. ليست الستائر عند قدميه، ولا الستائر عند ظهره، ولكن تلك التي كانت موجهة إلى وجهه. سُحبت ستائر سريره جانبًا؛ وبدأ سكروج، وهو يستيقظ في وضع نصف مستلقٍ، يجد نفسه وجهًا لوجه مع الزائر غير الأرضي الذي سحبها: قريبًا منه كما أنا الآن إليكم، وأنا واقف في الروح بجانبكم.
كانت شخصية غريبة - مثل طفل: لكنها لم تكن تشبه الطفل بقدر ما تشبه رجلًا مسنًا، يُنظر إليه من خلال بعض الوسيط الخارجي، الذي أعطاه مظهرًا بأنه قد تراجع عن الأنظار، وتم تقليصه إلى نسب طفل. كان شعره، الذي يتدلى حول عنقه وأسفل ظهره، أبيض كما لو كان بسبب الشيخوخة؛ ومع ذلك، لم يكن في وجهه تجاعيد، وكان هناك ازدهار رقيق على بشرته. كانت ذراعيه طويلتين وعضليتين جدًا؛ وكانت يديه كذلك، كما لو كانت قبضته ذات قوة غير عادية. كانت ساقاه وقدماه، المصنوعتان بشكل دقيق، عاريتين، مثل تلك الأعضاء العليا. كان يرتدي قميصًا أبيض نقي، وحول خصره كان مربوطًا بحزام لامع، كان لمعانه جميلًا. كان يحمل غصنًا من هولي أخضر طازج في يده؛ وفي تناقض غريب مع ذلك الرمز الشتوي، كانت ملابسه مزينة بزهور صيفية. لكن أغرب شيء فيه كان، أنه من قمة رأسه انطلقت شعلة ضوء ساطعة، من خلالها كان كل هذا مرئيًا؛ والتي كانت بلا شك سبب استخدامه، في لحظاته الأكثر كآبة، لمطفأة كبيرة كقبعة، والتي كان يحملها الآن تحت ذراعه.
حتى هذا، مع ذلك، عندما نظر سكروج إليه بزيادة الثبات، لم يكن أغرب صفاته. لأنه كما كان حزامه يتلألأ ويتلألأ الآن في جزء واحد وآخر، وما كان ضوءًا في لحظة، في وقت آخر كان مظلمًا، كانت الشخصية نفسها تتقلب في وضوحها: الآن كانت شيئًا بذراع واحدة، الآن بساق واحدة، الآن بعشرين ساقًا، الآن زوج من الساقين بدون رأس، الآن رأس بدون جسم: من تلك الأجزاء المتلاشية، لم يكن هناك أي ملامح مرئية في الظلام الكثيف الذي ذابت فيه. وفي عجب هذا، كانت تعود مرة أخرى؛ واضحة ومتميزة كما كانت دائمًا.
"هل أنت الروح، سيدي، الذي تم التنبؤ بمجيئه إلي؟" سأل سكروج.
"أنا."
كانت الصوت ناعمة ولطيفة. منخفضة بشكل غريب، كما لو كانت بدلاً من أن تكون قريبة منه، كانت على بعد.
"من، وما أنت؟" سأل سكروج.
"أنا شبح عيد الميلاد الماضي."
"بعيد الماضي؟" استفسر سكروج: مراقبًا قصر قامته.
"لا. ماضيك."
ربما، لم يكن بإمكان سكروج أن يخبر أي شخص لماذا، إذا كان بإمكان أي شخص أن يسأله؛ لكنه كان لديه رغبة خاصة في رؤية الروح في قبعته؛ وتوسل إليه أن يغطي رأسه.
"ماذا!" صرخ الشبح، "هل ستطفئ، بيديك الدنيوية، الضوء الذي أعطيته؟ أليس كافيًا أنك واحد من أولئك الذين جعلت شغفهم هذه القبعة، وأجبرتني على ارتدائها منخفضة على جبيني طوال سنوات عديدة!"
أعلن سكروج باحترام أنه لا ينوي الإساءة أو أي معرفة بأنه قد غطى الروح عمدًا في أي فترة من حياته. ثم تجرأ على الاستفسار عن العمل الذي جاء به إلى هناك.
"رفاهيتك،" قال الشبح.
أعرب سكروج عن امتنانه، لكنه لم يستطع إلا أن يفكر أن ليلة من الراحة غير المنقطعة كانت ستكون أكثر فائدة لذلك. لا بد أن الروح قد سمعته يفكر، لأنه قال على الفور:
"إعادة تأهيلك، إذن. انتبه."
مد يده القوية كما تحدث، وأمسك به برفق من ذراعه.
"قم. وامشِ معي."
كان من العبث أن يتوسل سكروج بأن الطقس والساعة لم يكونا ملائمين لأغراض المشي؛ أن السرير كان دافئًا، وأن مقياس الحرارة كان بعيدًا عن التجمد؛ أنه كان يرتدي فقط خفيفًا في نعاله، رداء نومه، وقبعة النوم؛ وأنه كان لديه زكام في ذلك الوقت. كانت القبضة، على الرغم من أنها لطيفة كيد امرأة، لا يمكن مقاومتها. نهض: لكنه وجد أن الروح تتجه نحو النافذة، فتمسك بردائه في تضرع.
"أنا مميت،" اعترض سكروج، "وعرضة للسقوط."
"تحمل لمسة من يدي هناك،" قال الروح، واضعًا يده على قلبه، "وسوف تُحمل في أكثر من هذا."
عندما تم نطق الكلمات، مروا عبر الجدار، ووقفوا على طريق ريفي مفتوح، مع حقول على كل جانب. كانت المدينة قد اختفت تمامًا. لم يكن هناك أثر لها. اختفى الظلام والضباب معها، لأنه كان يوم شتاء صافٍ وبارد، مع الثلج على الأرض.
"يا إلهي!" قال سكروج، وهو يضم يديه معًا، وهو ينظر حوله. "لقد نشأت في هذا المكان. كنت صبيًا هنا."
نظر الروح إليه بلطف. كانت لمسته الرقيقة، على الرغم من أنها كانت خفيفة وفورية، لا تزال موجودة في إحساس الرجل العجوز. كان واعيًا بألف رائحة تطفو في الهواء، كل واحدة مرتبطة بألف فكرة، وآمال، وأفراح، واهتمامات طويلة، طويلة، منسية.
"شفتي ترتجف،" قال الشبح. "وما هذا على خدك؟"
تمتم سكروج، مع انقطاع غير عادي في صوته، أنه كان بثرة؛ وتوسل إلى الشبح أن يقوده حيث يريد.
"هل تتذكر الطريق؟" استفسر الروح.
"أتذكره!" صرخ سكروج بحماس - "يمكنني السير فيه مغمض العينين."
"غريب أن تنساه لسنوات عديدة،" لاحظ الشبح. "دعنا نواصل."
ساروا على طول الطريق، وسكروج يتعرف على كل بوابة، وعمود، وشجرة؛ حتى ظهرت مدينة صغيرة في المسافة، مع جسرها، وكنيستها، ونهرها المتعرج. كانت بعض الخيول المشعرة تُرى الآن تتجه نحوهم مع الأولاد على ظهورها، الذين كانوا ينادون أولادًا آخرين في عربات وجرارات، يقودها المزارعون. كان كل هؤلاء الأولاد في روح مرحة، وصرخوا لبعضهم البعض، حتى كانت الحقول الواسعة مليئة بالموسيقى المرحة، حتى ضحك الهواء النقي لسماعها.
"هذه ليست سوى ظلال للأشياء التي كانت،" قال الشبح. "ليس لديهم وعي بنا."
جاء المسافرون المرحون؛ وعندما جاءوا، عرف سكروج وأطلق أسماءهم جميعًا. لماذا كان مسرورًا إلى حد لا يوصف لرؤيتهم. لماذا كانت عينه الباردة تتلألأ، وقلبه يقفز عندما مروا؟ لماذا كان مليئًا بالفرح عندما سمعهم يتمنون لبعضهم البعض عيد ميلاد سعيد، عندما افترقوا عند الطرق المتقاطعة والطرق الجانبية، إلى منازلهم المختلفة؟ ماذا كان عيد الميلاد السعيد بالنسبة لسكروج؟ عار على عيد الميلاد السعيد! ماذا نفعه على الإطلاق؟
"المدرسة ليست مهجورة تمامًا،" قال الشبح. "طفل وحيد، مهمل من أصدقائه، لا يزال هناك."
قال سكروج إنه يعرف ذلك. وبكى.
تركوا الطريق الرئيسي، عبر ممر متذكر جيدًا، واقتربوا قريبًا من قصر من الطوب الأحمر الباهت، مع قبة صغيرة تتوجها دمية الرياح، على السطح، وجزء من جرس معلق فيها. كانت دارًا كبيرة، ولكنها واحدة من حظوظ مكسورة؛ لأن المكاتب الفسيحة كانت تستخدم قليلاً، وكانت جدرانها رطبة ومليئة بالطحالب، ونوافذها مكسورة، وأبوابها متعفنة. كانت الدجاجات تصرخ وتتبختر في الإسطبلات؛ وكانت حظائر العربات والمخازن مغطاة بالعشب. ولم يكن أكثر احتفاظًا بحالتها القديمة، من الداخل؛ لأنه عند دخولهم القاعة الكئيبة، ونظرة عبر الأبواب المفتوحة للعديد من الغرف، وجدوا أنها مفروشة بشكل سيء، وباردة، وشاسعة. كان هناك رائحة ترابية في الهواء، وباردة عارية في المكان، والتي ارتبطت بطريقة ما بالكثير من الاستيقاظ على ضوء الشموع، وقلة الطعام.
ذهبوا، الشبح وسكروج، عبر القاعة، إلى باب في الجزء الخلفي من المنزل. فتح أمامهم، وكشف عن غرفة طويلة، عارية، كئيبة، جعلت أكثر عريًا بخطوط من الأشكال والمكاتب البسيطة. عند أحد هذه، كان صبي وحيد يقرأ بالقرب من نار ضعيفة؛ وجلس سكروج على شكل، وبكى لرؤية نفسه الفقير المنسي كما كان.
لم يكن هناك صدى كامن في المنزل، ولا صرير أو صراع من الفئران خلف الألواح، ولا قطرة من الصنبور نصف المذاب في الفناء الكئيب خلفه، ولا تنهد بين الأغصان الخالية من الأوراق لشجرة الحور اليائسة، ولا تأرجح كسول لباب مخزن فارغ، لا، ولا صوت في النار، بل سقط على قلب سكروج بتأثير مهدئ، وأعطى ممرًا أكثر حرية لدموعه.
لمسه الروح على ذراعه، وأشار إلى نفسه الأصغر، الذي كان مشغولًا بقراءته. فجأة، رجل، بملابس أجنبية: يبدو حقيقيًا ومتميزًا بشكل رائع: وقف خارج النافذة، مع فأس عالقة في حزامه، ويقود بعقال حمارًا محملاً بالحطب.
"لماذا، إنه علي بابا!" صرخ سكروج في نشوة. "إنه علي بابا العجوز الأمين. نعم، نعم، أعرف. في عيد الميلاد، عندما تُرك ذلك الطفل الوحيد هنا وحيدًا، جاء، للمرة الأولى، تمامًا مثل ذلك. يا له من صبي فقير. وفالنتين،" قال سكروج، "وأخوه المتوحش، أورسون؛ ها هم. وما اسمه، الذي وُضع في ملابسه، نائمًا، عند بوابة دمشق؛ ألا تراه؟ وحرّاس السلطان الذين انقلبوا رأسًا على عقب بواسطة الجني؛ ها هو على رأسه. يستحق ذلك. أنا سعيد بذلك. ما عمل له أن يتزوج الأميرة."
كان سماع سكروج ينفق كل جدية طبيعته على مثل هذه المواضيع، بصوت غريب بين الضحك والبكاء؛ ورؤية وجهه المتحمس والمثير؛ سيكون مفاجأة لأصدقائه في العمل في المدينة، حقًا.
"ها هو الببغاء." صرخ سكروج. "جسم أخضر وذيل أصفر، مع شيء مثل الخس ينمو من أعلى رأسه؛ ها هو! يا له من روبن كروزو، لقد أطلق عليه، عندما عاد إلى الوطن مرة أخرى بعد الإبحار حول الجزيرة. "يا له من روبن كروزو، أين كنت، روبن كروزو؟" اعتقد الرجل أنه يحلم، لكنه لم يكن كذلك. كان الببغاء، كما تعلم. ها هو الجمعة، يركض من أجل حياته إلى الجدول الصغير! هلا! هوب! هالو!
ثم، بسرعة انتقال غير عادية لطبيعته المعتادة، قال، برحمة لنفسه السابقة، "يا له من صبي!" وبكى مرة أخرى.
"أتمنى،" تمتم سكروج، وهو يضع يده في جيبه، وينظر حوله، بعد أن جفف عينيه بكُمّه: "لكن الوقت قد فات الآن."
"ما الأمر؟" سأل الروح.
"لا شيء،" قال سكروج. "لا شيء. كان هناك صبي يغني ترنيمة عيد الميلاد عند بابي الليلة الماضية. كنت أود أن أعطيه شيئًا: هذا كل شيء."
ابتسم الشبح بتفكير، وأومأ بيده: قائلاً كما فعل، "دعنا نرى عيد ميلاد آخر!"
كبرت ذات سكروج السابقة عند الكلمات، وأصبحت الغرفة أغمق قليلاً وأكثر قذارة. انكمشت الألواح، وتصدعت النوافذ؛ وسقطت قطع من الجص من السقف، وكُشفت الألواح العارية بدلاً من ذلك؛ لكن كيف حدث كل هذا، لم يعرف سكروج أكثر مما تعرف. كان يعرف فقط أنه كان صحيحًا تمامًا؛ أن كل شيء حدث هكذا؛ أنه كان هناك، وحيدًا مرة أخرى، عندما ذهب جميع الأولاد الآخرون إلى منازلهم لقضاء العطلات المبهجة.
لم يكن يقرأ الآن، بل كان يمشي ذهابًا وإيابًا في يأس. نظر سكروج إلى الروح، ومع هز رأسه الحزين، نظر بقلق نحو الباب.
فتح؛ ودخلت فتاة صغيرة، أصغر بكثير من الصبي، واندفعت إلى الداخل، وضعت ذراعيها حول عنقه، وتقبلته كثيرًا، ووجهت إليه كلمتها "أخي العزيز، العزيز."
"لقد جئت لأعيدك إلى المنزل، أخي العزيز!" قالت الطفلة، وهي تصفق بيديها الصغيرتين، وتنحني لتضحك. "لأعيدك إلى المنزل، إلى المنزل، إلى المنزل!"
"إلى المنزل، يا صغيرة فان؟" رد الصبي.
"نعم!" قالت الطفلة، مليئة بالفرح. "إلى المنزل، للأبد. إلى المنزل، للأبد والأبد. الأب أصبح أكثر لطفًا بكثير مما كان عليه، حتى أصبح المنزل كالجنة! لقد تحدث إليّ بلطف في ليلة عزيزة عندما كنت أذهب إلى السرير، حتى لم أكن خائفة من أن أسأله مرة أخرى إذا كان يمكنك العودة إلى المنزل؛ فقال نعم، يجب عليك؛ وأرسل لي عربة لأعيدك. وأنت ستصبح رجلًا!" قالت الطفلة، وهي تفتح عينيها، "ولن تعود إلى هنا؛ لكن أولاً، يجب أن نكون معًا طوال عيد الميلاد، ونقضي أسعد الأوقات في العالم."
"أنت امرأة تمامًا، يا صغيرة فان!" صرخ الصبي.
صفقت بيديها وضحكت، وحاولت لمس رأسه؛ لكنها كانت صغيرة جدًا، فضحكت مرة أخرى، ووقفت على أطراف أصابعها لتحتضنه. ثم بدأت تسحبه، بحماسها الطفولي، نحو الباب؛ وهو، غير متردد في الذهاب، رافقها.
صوت فظيع في القاعة صرخ. "أحضروا صندوق السيد سكروج، هناك!" وفي القاعة ظهر المعلم نفسه، الذي نظر إلى السيد سكروج باحتقار وحشي، وأدخله في حالة ذهنية مروعة من خلال مصافحته. ثم نقله هو وأخته إلى أقدم غرفة في المنزل، التي كانت ترتجف، والتي لم تُرَ من قبل، حيث كانت الخرائط على الجدران، والكرات السماوية والأرضية في النوافذ، شمعية من البرد. هنا قدم زجاجة من نبيذ خفيف بشكل غريب، وقطعة من كعكة ثقيلة بشكل غريب، وقدم أجزاء من تلك الأطعمة للأطفال: في نفس الوقت، أرسل خادمًا نحيفًا ليقدم كأسًا من "شيء" لسائق البريد، الذي أجاب أنه يشكر الرجل، ولكن إذا كان نفس الصنبور الذي تذوقه من قبل، فإنه يفضل عدم ذلك. كان صندوق السيد سكروج في هذه اللحظة مربوطًا على قمة العربة، وداع الأطفال للمعلم بكل سرور؛ وعندما دخلوا، انطلقوا بسعادة عبر حديقة الحديقة: العجلات السريعة تندفع بالثلج والصقيع من على الأوراق الداكنة للأشجار الخضراء مثل الرذاذ.
"دائمًا مخلوق رقيق، قد يجفف أنفاسه،" قال الشبح. "لكن كان لديها قلب كبير!"
"نعم، كانت كذلك،" صرخ سكروج. "أنت محق. لن أنكر ذلك، أيها الروح. الله يحفظ!"
"توفيت امرأة،" قال الشبح، "وكان لديها، كما أعتقد، أطفال."
"طفل واحد،" رد سكروج.
"صحيح،" قال الشبح. "ابن أخيك!"
بدت سكروج غير مرتاح في ذهنه؛ وأجاب بإيجاز، "نعم."
على الرغم من أنهم لم يغادروا المدرسة إلا لحظة، كانوا الآن في الشوارع المزدحمة لمدينة، حيث كان المسافرون الظليين يمرون ويعودون؛ حيث كانت العربات والخيول الظليلة تتصارع من أجل الطريق، وكل صراع وضجيج مدينة حقيقية كان موجودًا. كان واضحًا بما فيه الكفاية، من ملابس المتاجر، أنه كان عيد الميلاد مرة أخرى؛ لكن كان المساء، وكانت الشوارع مضاءة.
توقف الشبح عند باب مستودع معين، وسأل سكروج إذا كان يعرفه.
"أعرفه!" قال سكروج. "هل كنت متدربًا هنا؟"
دخلوا. عند رؤية رجل مسن في باروكة ويلزية، يجلس خلف مكتب مرتفع جدًا، لدرجة أنه إذا كان أطول بضع بوصات، لكان قد ضرب رأسه بالسقف، صرخ سكروج بحماس:
"لماذا، إنه العجوز فيزيغ! بارك الله في قلبه؛ إنه فيزيغ حي مرة أخرى!"
ألقى العجوز فيزيغ قلمه، ونظر إلى الساعة، التي كانت تشير إلى الساعة السابعة. فرك يديه؛ وضبط صدره الواسع؛ وضحك على نفسه، من رأسه إلى عضو الخير فيه؛ وصاح بصوت مريح، وزيت، وغني، وسمين، ومبهج:
"يو هو، هناك! إبنيزر! ديك!"
دخلت ذات سكروج السابقة، التي أصبحت الآن شابًا، بحيوية، برفقة زميله في التدريب.
"ديك ويلكنز، بالتأكيد،" قال سكروج للشبح. "بارك لي، نعم. ها هو. كان مرتبطًا بي كثيرًا، كان ديك. يا له من ديك. عزيزي، عزيزي."
"يو هو، يا أولادي!" قال فيزيغ. "لا مزيد من العمل الليلة. ليلة عيد الميلاد، ديك. عيد الميلاد، إبنيزر. دعونا نرفع الستائر،" صرخ العجوز فيزيغ، مع تصفيق حاد بيديه، "قبل أن يقول الرجل جاك روبنسون."
لن تصدق كيف اندفع هذان الرجلان في ذلك. اندفعوا إلى الشارع مع الستائر - واحد، اثنان، ثلاثة - وضعوها في أماكنها - أربعة، خمسة، ستة - أغلقوها وثبتوها - سبعة، ثمانية، تسعة - وعادوا قبل أن تتمكن من الوصول إلى الثانية عشرة، يلهثون مثل خيول السباق.
"هلي هو!" صرخ العجوز فيزيغ، وهو ينزل من المكتب العالي، بمهارة رائعة. "أفرغوا، أولادي، ودعونا نحصل على الكثير من الغرفة هنا. هلي هو، ديك! تشيروب، إبنيزر."
أفرغوا! لم يكن هناك شيء لم يكن بإمكانهم إفراغه، أو لم يكن بإمكانهم إفراغه، مع العجوز فيزيغ يراقب. تم ذلك في دقيقة. تم تعبئة كل شيء قابل للتحريك، كما لو تم طرده من الحياة العامة إلى الأبد؛ تم تنظيف الأرض وسقيها، وتم تقليم المصابيح، وتم تكديس الوقود على النار؛ وكان المستودع كما هو دافئ، وجاف، ومشرق كقاعة رقص، كما كنت ترغب في رؤيتها في ليلة شتاء.
دخل عازف كمان مع كتاب موسيقى، وصعد إلى المكتب العالي، وصنع منه أوركسترا، وضبط مثل خمسين مغصًا. دخلت السيدة فيزيغ، مبتسمة ابتسامة كبيرة. دخلت ثلاث ميسات فيزيغ، مشرقات ومحبوبات. دخلت ستة من الشبان الذين كسرت قلوبهم. دخل جميع الشبان والشابات العاملين في العمل. دخلت الخادمة، مع ابنة عمها، الخباز. دخلت الطباخة، مع صديق أخيها الخاص، بائع الحليب. دخل الصبي من الجهة الأخرى، الذي كان يُشتبه في عدم حصوله على ما يكفي من الطعام من سيده؛ يحاول الاختباء خلف الفتاة من الجارة المجاورة، التي ثبت أنها قد سُحبت آذانها من قبل سيدتها. دخلوا جميعًا، واحدًا تلو الآخر؛ بعضهم خجول، وبعضهم جريء، وبعضهم أنيق، وبعضهم غير مريح، بعضهم يدفع، وبعضهم يسحب؛ دخلوا جميعًا، بأي شكل من الأشكال. انطلقوا جميعًا، عشرون زوجًا في وقت واحد؛ الأيدي نصف دائرة ثم العودة مرة أخرى في الاتجاه الآخر؛ في المنتصف ثم العودة مرة أخرى؛ حول وحول في مراحل مختلفة من التجمع العاطفي؛ الزوج العلوي القديم دائمًا يظهر في المكان الخطأ؛ الزوج العلوي الجديد يبدأ مرة أخرى، بمجرد أن يصلوا؛ جميع الأزواج العلويين في النهاية، ولا زوج سفلي لمساعدتهم. عندما تم تحقيق هذه النتيجة، صرخ العجوز فيزيغ، وهو يصفق بيديه لإيقاف الرقصة، "أحسنت!" وغمر عازف الكمان وجهه الساخن في وعاء من الجعة، تم توفيره خصيصًا لهذا الغرض. لكن، متجاهلاً الراحة، عند عودته، بدأ مرة أخرى، على الرغم من عدم وجود راقصين بعد، كما لو كان العازف الآخر قد تم حمله إلى المنزل، مرهقًا، على نقالة، وكان هو.