⟦PRESERVE⟧ Eine posthume Schrift von Diedrich Knickerbocker. Von Woden, Gott der Sachsen, von wo der Mittwoch kommt, das ist Wodens Tag, die Wahrheit ist eine Sache, die ich immer bewahren werde bis zu dem Tag, an dem ich in mein Grab krieche— CARTWRIGHT.
[Die folgende Geschichte wurde unter den Papieren des verstorbenen Diedrich Knickerbocker gefunden, eines alten Herren aus New York, der sehr neugierig auf die niederländische Geschichte der Provinz und die Sitten der Nachkommen der ursprünglichen Siedler war. Seine historischen Forschungen lagen jedoch weniger in Büchern als unter den Menschen; denn letztere sind bedauerlicherweise spärlich zu seinen Lieblingsthemen; während er die alten Bürger und noch mehr deren Frauen fand, die reich an jener legendären Überlieferung waren, die für die wahre Geschichte von unschätzbarem Wert ist. Wann immer er also auf eine echte niederländische Familie stieß, die gemütlich in ihrem niedrig gedeckten Bauernhaus unter einer ausladenden Platane lebte, betrachtete er sie als einen kleinen gebundenen Band in schwarzer Schrift und studierte sie mit dem Eifer eines Bücherwurms.
Das Ergebnis all dieser Forschungen war eine Geschichte der Provinz während der Herrschaft der niederländischen Gouverneure, die er vor einigen Jahren veröffentlichte. Es gab verschiedene Meinungen über den literarischen Charakter seines Werkes, und um die Wahrheit zu sagen, es ist nicht ein bisschen besser, als es sein sollte. Sein Hauptverdienst ist seine gewissenhafte Genauigkeit, die zwar bei seinem ersten Erscheinen ein wenig angezweifelt wurde, aber seitdem vollständig etabliert ist; und es wird jetzt in alle historischen Sammlungen aufgenommen, als ein Buch von unbestreitbarer Autorität.
Der alte Herr starb kurz nach der Veröffentlichung seines Werkes; und jetzt, da er tot und verschwunden ist, kann es seiner Erinnerung nicht viel schaden zu sagen, dass seine Zeit viel besser in gewichtigeren Arbeiten hätte verwendet werden können. Er war jedoch geneigt, sein Hobby auf seine eigene Weise zu reiten; und obwohl es hin und wieder ein wenig Staub in die Augen seiner Nachbarn aufwirbelte und den Geist einiger Freunde betrübte, für die er die wahrhaftigste Achtung und Zuneigung empfand, werden seine Fehler und Torheiten "mehr in Trauer als in Zorn" erinnert, und es beginnt zu vermuten, dass er nie die Absicht hatte, zu schaden oder zu beleidigen. Aber wie auch immer seine Erinnerung von Kritikern geschätzt werden mag, sie wird immer noch von vielen Leuten, deren gute Meinung es wert ist, geschätzt; insbesondere von bestimmten Keksbäckern, die so weit gegangen sind, sein Abbild auf ihren Neujahrskuchen abzubilden und ihm so eine Chance auf Unsterblichkeit gegeben haben, die fast gleichwertig ist mit dem Stempeln auf einer Waterloo-Medaille oder einem Queen Anne's Farthing.]
Wer auch immer eine Reise den Hudson hinauf gemacht hat, muss sich an die Kaatskill-Berge erinnern. Sie sind ein abgetrennter Zweig der großen Appalachenfamilie und sind weit westlich des Flusses zu sehen, sich zu einer edlen Höhe erhebend und über das umliegende Land herrschend. Jeder Wechsel der Jahreszeit, jeder Wetterwechsel, ja, jede Stunde des Tages bringt eine Veränderung in den magischen Farben und Formen dieser Berge; und sie werden von allen guten Frauen, weit und breit, als perfekte Barometer angesehen. Wenn das Wetter schön und stabil ist, sind sie in Blau und Lila gekleidet und drucken ihre kühnen Konturen auf den klaren Abendhimmel; aber manchmal, wenn der Rest der Landschaft wolkenlos ist, sammeln sie einen grauen Dunst um ihre Gipfel, der in den letzten Strahlen der untergehenden Sonne leuchtet und wie eine Krone der Herrlichkeit erstrahlt.
Am Fuß dieser Märchenberge könnte der Reisende den leichten Rauch gesehen haben, der aus einem Dorf aufsteigt, dessen Schindeldächer zwischen den Bäumen schimmern, genau dort, wo die blauen Töne des Hochlands in das frische Grün der näheren Landschaft übergehen. Es ist ein kleines Dorf von großer Antike, das von einigen der niederländischen Kolonisten in den frühen Zeiten der Provinz gegründet wurde, gerade zu Beginn der Regierung des guten Peter Stuyvesant (möge er in Frieden ruhen!), und es standen einige der Häuser der ursprünglichen Siedler noch vor wenigen Jahren, gebaut aus kleinen gelben Ziegeln, die aus Holland gebracht wurden, mit Gitterfenstern und Giebelfronten, die mit Wetterhähnen gekrönt waren.
In demselben Dorf, und in einem dieser Häuser (das, um die genaue Wahrheit zu sagen, traurig abgedroschen und wettergegerbt war), lebte vor vielen Jahren, als das Land noch eine Provinz Großbritanniens war, ein einfacher, gutmütiger Kerl namens Rip Van Winkle. Er war ein Nachkomme der Van Winkles, die in den ritterlichen Tagen von Peter Stuyvesant so galant auftraten und ihn zur Belagerung von Fort Christina begleiteten. Er erbte jedoch nur wenig von dem kriegerischen Charakter seiner Vorfahren. Ich habe beobachtet, dass er ein einfacher, gutmütiger Mann war; er war außerdem ein freundlicher Nachbar und ein gehorsamer, von seiner Frau beherrschter Ehemann. Tatsächlich könnte man sagen, dass ihm diese Sanftmut des Geistes, die ihm eine so universelle Beliebtheit einbrachte, vielleicht gerade von dieser letzten Tatsache herrührte; denn die Männer sind geneigt, im Ausland unter dem Zwang von Zänkereien zu unterwürfig und versöhnlich zu sein, die sie zu Hause haben. Ihre Temperamente werden zweifellos im feurigen Ofen der häuslichen Trübsal geschmeidig und formbar gemacht, und eine "Vortrag"-Lehre ist für das Lehren der Tugenden von Geduld und Langmut mehr wert als alle Predigten der Welt. Eine zänkische Frau kann daher in mancher Hinsicht als ein erträglicher Segen betrachtet werden, und wenn dem so ist, war Rip Van Winkle dreifach gesegnet.
Gewiss war er ein großer Liebling unter allen guten Frauen des Dorfes, die, wie es bei dem liebenswürdigen Geschlecht üblich ist, in allen familiären Streitigkeiten Partei für ihn ergriffen und nie versäumten, wann immer sie diese Angelegenheiten in ihren Abendklatsch besprachen, die ganze Schuld auf Dame Van Winkle zu schieben. Auch die Kinder des Dorfes riefen vor Freude, wann immer er sich näherte. Er half bei ihren Spielen, machte ihre Spielzeuge, lehrte sie Drachen steigen und Murmeln zu spielen und erzählte ihnen lange Geschichten über Geister, Hexen und Indianer. Wann immer er im Dorf umherstreifte, war er von einer Schar von ihnen umgeben, die an seinen Röcken hingen, sich auf seinen Rücken schwang und ihm tausend Streiche ohne Strafe spielten; und kein Hund würde ihn in der Nachbarschaft anbellen.
Der große Fehler in Rips Wesen war eine unüberwindbare Abneigung gegen alle Arten von nützlicher Arbeit. Es konnte nicht an Mangel an Fleiß oder Ausdauer liegen; denn er würde den ganzen Tag auf einem nassen Stein sitzen, mit einer Rute, die so lang und schwer war wie eine Tartarenlanze, und fischen, ohne zu murren, selbst wenn er nicht durch einen einzigen Biss ermutigt wurde. Er würde ein Gewehr auf der Schulter tragen, stundenlang durch Wälder und Sümpfe, bergauf und bergab, trudeln, um ein paar Eichhörnchen oder wilde Tauben zu schießen. Er würde niemals ablehnen, einem Nachbarn selbst bei der rauesten Arbeit zu helfen, und war ein führender Mann bei allen ländlichen Festen zum Ablesen von Indianermais oder zum Bau von Steinmauern; die Frauen des Dorfes beauftragten ihn auch, ihre Besorgungen zu erledigen und solche kleinen Gelegenheitsarbeiten zu machen, die ihre weniger hilfsbereiten Ehemänner nicht für sie tun wollten. Kurz gesagt, Rip war bereit, sich um die Geschäfte anderer zu kümmern, aber was die familiären Pflichten und die Pflege seiner Farm anging, fand er es unmöglich.
Tatsächlich erklärte er, es sei nutzlos, auf seiner Farm zu arbeiten; es war das pestilenzhafteste kleine Stück Land im ganzen Land; alles daran ging schief, trotz ihm. Seine Zäune fielen ständig auseinander; seine Kuh lief entweder umher oder geriet unter die Kohlköpfe; Unkraut wuchs in seinen Feldern sicher schneller als irgendwo sonst; der Regen stellte immer sicher, dass er gerade dann einsetzte, wenn er einige Arbeiten im Freien zu erledigen hatte; sodass, obwohl sein Erbe unter seiner Verwaltung, Acker für Acker, geschrumpft war, bis kaum mehr als ein bloßes Stück Indianermais und Kartoffeln übrig blieb, es dennoch die am schlechtesten bewirtschaftete Farm in der Nachbarschaft war.
Seine Kinder waren auch so zerlumpt und wild, als ob sie zu niemandem gehörten. Sein Sohn Rip, ein Bursche, der in seinem eigenen Abbild gezeugt wurde, versprach, die Gewohnheiten, mit den alten Kleidern, seines Vaters zu erben. Er wurde allgemein gesehen, wie ein Fohlen an den Fersen seiner Mutter, ausgestattet mit einem Paar von Rips abgetragenen Hosen, die er mit einer Hand kaum hochhalten konnte, wie eine feine Dame ihren Zug bei schlechtem Wetter.
Rip Van Winkle war jedoch einer dieser glücklichen Sterblichen, mit törichten, gut geölten Gemütern, die die Welt gelassen nehmen, weißes oder braunes Brot essen, was auch immer mit dem geringsten Gedanken oder Mühe zu bekommen ist, und lieber für ein Pfund hungern würden, als dafür zu arbeiten. Wenn er sich selbst überlassen wurde, hätte er das Leben in vollkommener Zufriedenheit gepfiffen; aber seine Frau hielt ihm ständig in den Ohren, wegen seiner Untätigkeit, seiner Nachlässigkeit und dem Ruin, den er über seine Familie brachte. Morgens, mittags und abends war ihre Zunge unaufhörlich in Bewegung, und alles, was er sagte oder tat, war sicher, einen Strom von häuslicher Eloquenz hervorzubringen. Rip hatte nur eine Möglichkeit, auf alle Vorträge dieser Art zu antworten, und diese war durch häufigen Gebrauch zu einer Gewohnheit geworden. Er zuckte mit den Schultern, schüttelte den Kopf, rollte mit den Augen, sagte aber nichts. Dies jedoch provozierte immer einen neuen Schwall von seiner Frau, sodass er gezwungen war, seine Kräfte zurückzuziehen und sich an die Außenseite des Hauses zu begeben—die einzige Seite, die in Wahrheit einem von seiner Frau beherrschten Ehemann gehört.
Rips einziger häuslicher Anhänger war sein Hund Wolf, der ebenso von seiner Herrschaft beherrscht wurde; denn Dame Van Winkle betrachtete sie als Gefährten in der Untätigkeit und sah sogar Wolf mit einem bösen Auge an, als die Ursache, dass sein Herr so oft umherirrte. Wahr ist, dass er in allen Punkten des Geistes, die einem ehrenhaften Hund gebühren, ein ebenso mutiger Tier war, wie je eines die Wälder durchstreifte—aber welcher Mut kann den bösen Taten und den allgegenwärtigen Schrecken einer Frauenzunge standhalten? In dem Moment, in dem Wolf das Haus betrat, fiel sein Kamm, sein Schwanz hing zu Boden oder krümmte sich zwischen seinen Beinen, er schlich mit einer Galgenmiene umher, warf viele seitliche Blicke auf Dame Van Winkle, und beim geringsten Schwung eines Besenstiels oder einer Kelle würde er mit jaulender Eile zur Tür fliehen.
Die Zeiten wurden immer schlimmer für Rip Van Winkle, als die Jahre der Ehe vergingen; ein scharfer Temperament wird mit dem Alter nie milder, und eine scharfe Zunge ist das einzige scharfe Werkzeug, das mit ständigem Gebrauch schärfer wird. Lange Zeit tröstete er sich, wenn er von zu Hause vertrieben wurde, indem er eine Art von perpetuellem Club der Weisen, Philosophen und anderen untätigen Personen des Dorfes frequentierte, der seine Sitzungen auf einer Bank vor einem kleinen Gasthaus hielt, das durch ein rubinrotes Porträt seiner Majestät George III. gekennzeichnet war. Hier saßen sie im Schatten an einem langen, faulen Sommertag, redeten lustlos über Dorfklatsch oder erzählten endlose, schläfrige Geschichten über nichts. Aber es wäre jeden Geldes eines Staatsmannes wert gewesen, die tiefgründigen Diskussionen zu hören, die manchmal stattfanden, wenn zufällig eine alte Zeitung von einem vorbeifahrenden Reisenden in ihre Hände fiel. Wie feierlich sie den Inhalten lauschten, als Derrick Van Bummel, der Schulmeister, sie mit einem schüchternen, gelehrten kleinen Mann, der sich von dem größten Wort im Wörterbuch nicht abschrecken ließ, vorlas; und wie weise sie über öffentliche Ereignisse berieten, einige Monate nachdem sie stattgefunden hatten.
Die Meinungen dieses Juntos wurden vollständig von Nicholas Vedder, einem Patriarchen des Dorfes und Wirt des Gasthauses, kontrolliert, an dessen Tür er von morgens bis abends Platz nahm, sich nur so weit bewegend, dass er die Sonne vermeiden und im Schatten eines großen Baumes bleiben konnte; sodass die Nachbarn die Stunde nach seinen Bewegungen so genau wie nach einer Sonnenuhr bestimmen konnten. Es ist wahr, dass er selten gehört wurde zu sprechen, aber er rauchte ununterbrochen seine Pfeife. Seine Anhänger jedoch (denn jeder große Mann hat seine Anhänger) verstanden ihn perfekt und wussten, wie sie seine Meinungen sammeln konnten. Wenn ihm etwas, das gelesen oder erzählt wurde, missfiel, wurde beobachtet, dass er seine Pfeife heftig rauchte und häufige, wütende Auspuffe von sich gab; aber wenn er zufrieden war, inhalierte er den Rauch langsam und ruhig und ließ ihn in leichten und sanften Wolken entweichen, und manchmal, als er die Pfeife von seinem Mund nahm und den duftenden Dampf um seine Nase wirbeln ließ, nickte er ernsthaft mit dem Kopf als Zeichen vollkommener Zustimmung.
Von diesem Bollwerk wurde der unglückliche Rip schließlich von seiner zänkischen Frau vertrieben, die plötzlich die Ruhe der Versammlung störte und die Mitglieder alle ins Nichts rief; noch war diese ehrwürdige Person, Nicholas Vedder selbst, vor der gewagten Zunge dieser schrecklichen Virago heilig, die ihn direkt beschuldigte, ihren Mann in Untätigkeitsgewohnheiten zu ermutigen.
Armer Rip war schließlich fast in Verzweiflung geraten; und seine einzige Alternative, um der Arbeit auf der Farm und dem Geschrei seiner Frau zu entkommen, war, das Gewehr in die Hand zu nehmen und in die Wälder zu schlendern. Hier setzte er sich manchmal am Fuß eines Baumes und teilte den Inhalt seiner Tasche mit Wolf, mit dem er als Mitleidender in Verfolgung sympathisierte. "Armer Wolf," sagte er, "deine Herrin führt dich ein Hundeleben; aber mach dir nichts draus, mein Junge, solange ich lebe, wirst du nie einen Freund vermissen, der dir zur Seite steht!" Wolf wedelte mit dem Schwanz, schaute sehnsüchtig in das Gesicht seines Herrn, und wenn Hunde Mitleid empfinden können, glaube ich aufrichtig, dass er das Gefühl von ganzem Herzen erwiderte.
Bei einem langen Spaziergang dieser Art, an einem schönen Herbsttag, war Rip unbewusst auf einen der höchsten Teile der Kaatskill-Berge geklettert. Er war auf der Jagd nach seinem Lieblingssport, dem Eichhörnchen-Schießen, und die stillen Einsamkeiten hatten mit den Schüssen seines Gewehrs widergehallt. Atemlos und erschöpft warf er sich spät am Nachmittag auf einen grünen Hügel, der mit Bergkräutern bedeckt war und den Rand eines Abgrunds krönte. Durch eine Öffnung zwischen den Bäumen konnte er das gesamte untere Land überblicken, viele Meilen reicher Waldlandschaft. In der Ferne sah er den majestätischen Hudson, weit, weit unter ihm, der seinen stillen, aber majestätischen Kurs fortsetzte, mit der Reflexion einer lila Wolke oder dem Segel eines träge fahrenden Schiffs, das hier und da auf seinem glatten Busen schlief und schließlich in den blauen Highlands verschwand.
Auf der anderen Seite blickte er in ein tiefes Bergtal, wild, einsam und zerzaust, der Boden gefüllt mit Fragmenten von den drohenden Klippen und kaum erleuchtet von den reflektierten Strahlen der untergehenden Sonne. Eine Zeit lang lag Rip nachdenklich über dieser Szene; der Abend rückte allmählich näher; die Berge begannen, ihre langen blauen Schatten über die Täler zu werfen; er sah, dass es lange dunkel sein würde, bevor er das Dorf erreichen konnte; und er seufzte schwer, als er daran dachte, den Schrecken von Dame Van Winkle zu begegnen.
Als er gerade absteigen wollte, hörte er in der Ferne eine Stimme rufen: "Rip Van Winkle! Rip Van Winkle!" Er schaute sich um, konnte aber nichts als einen Raben sehen, der seinen einsamen Flug über den Berg flog. Er dachte, seine Fantasie müsse ihn getäuscht haben, und wandte sich wieder ab, als er den gleichen Ruf durch die stille Abendluft hören hörte: "Rip Van Winkle! Rip Van Winkle!"—zur gleichen Zeit sträubte Wolf seinen Rücken und gab ein leises Knurren von sich, schlich sich an die Seite seines Herrn und schaute ängstlich ins Tal hinunter. Rip fühlte nun eine vage Angst über sich kommen; er schaute besorgt in dieselbe Richtung und bemerkte eine seltsame Gestalt, die langsam die Felsen hinaufkletterte und unter dem Gewicht von etwas, das sie auf dem Rücken trug, gebeugt war. Er war überrascht, einen Menschen an diesem einsamen und unfrequentierten Ort zu sehen, aber da er annahm, es sei jemand aus der Nachbarschaft, der seiner Hilfe bedurfte, eilte er hinunter, um sie zu leisten.
Bei näherem Kommen war er noch mehr überrascht über die Eigenart des Aussehens des Fremden. Er war ein kurzer, quadratisch gebauter alter Kerl, mit dickem buschigem Haar und einem ergrauten Bart. Seine Kleidung war im antiken niederländischen Stil—eine Stoffweste, die um die Taille geschnallt war—mehrere Paare von Hosen, die äußeren von großzügigem Volumen, mit Reihen von Knöpfen an den Seiten und Büschen an den Knien verziert. Er trug auf seinen Schultern ein kräftiges Faß, das anscheinend voll mit Flüssigkeit war, und machte Zeichen, dass Rip näher kommen und ihm mit der Last helfen sollte. Obwohl er etwas schüchtern und misstrauisch gegenüber diesem neuen Bekannten war, kam Rip mit seiner gewohnten Eile nach; und indem sie sich gegenseitig entlasteten, kletterten sie einen schmalen Graben hinauf, der anscheinend das trockene Bett eines Bergstroms war. Während sie aufstiegen, hörte Rip immer wieder lange rollende Donnerschläge, die schienen aus einer tiefen Schlucht zu kommen, oder vielmehr aus einer Spalte zwischen hohen Felsen, zu der ihr rauer Weg führte. Er hielt einen Moment inne, aber da er annahm, es sei das Murmeln eines dieser vorübergehenden Gewitter, die oft in den Bergregionen auftreten, fuhr er fort. Als sie durch die Schlucht gingen, kamen sie zu einer Vertiefung, wie ein kleines Amphitheater, umgeben von senkrechten Klippen, über deren Ränder drohende Bäume ihre Äste schossen, sodass man nur flüchtige Blicke auf den azurblauen Himmel und die hellen Abendwolken erhaschte. Während der ganzen Zeit hatten Rip und sein Begleiter in Stille gearbeitet; denn obwohl der frühere sich sehr wunderte, was das Ziel sein könnte, ein Faß mit Flüssigkeit auf diesen wilden Berg zu tragen, gab es doch etwas Seltsames und Unbegreifliches an dem Unbekannten, das Ehrfurcht einflößte und Vertrautheit hemmte.
Beim Betreten des Amphitheaters boten sich neue Wunder an. An einem ebenen Platz in der Mitte war eine Gesellschaft von seltsam aussehenden Personen, die mit Neunpins spielten. Sie waren in seltsamer, ausländischer Mode gekleidet; einige trugen kurze Wams, andere Westen, mit langen Messern in ihren Gürteln, und die meisten von ihnen hatten riesige Hosen, die dem Stil des Führers ähnelten. Ihre Gesichter waren ebenfalls eigenartig; einer hatte einen großen Kopf, ein breites Gesicht und kleine, schweinische Augen; das Gesicht eines anderen schien ganz aus Nase zu bestehen und war mit einem weißen Zuckerhut gekrönt, der mit einem kleinen roten Hahn geschmückt war. Sie hatten alle Bärte in verschiedenen Formen und Farben. Es gab einen, der anscheinend der Kommandeur war. Er war ein stämmiger alter Herr mit einem wettergegerbten Gesicht; er trug ein Spitzenwams, einen breiten Gürtel und einen Hänger, einen hochkrönenden Hut und eine Feder, rote Strümpfe und hochhackige Schuhe, mit Rosen darin. Die ganze Gruppe erinnerte Rip an die Figuren in einem alten flämischen Gemälde im Wohnzimmer von Dominie Van Schaick, dem Dorfpfarrer, das zu Zeiten der Besiedlung aus Holland gebracht worden war.
Was Rip besonders seltsam erschien, war, dass, obwohl diese Leute sich offensichtlich amüsierten, sie dennoch die ernsthaftesten Gesichter, das geheimnisvollste Schweigen bewahrten und zudem die melancholischste Vergnügungsgesellschaft waren, die er je gesehen hatte. Nichts unterbrach die Stille der Szene außer dem Geräusch der Kugeln, die, wann immer sie gerollt wurden, entlang der Berge wie grollende Donnerschläge widerhallten.
Als Rip und sein Begleiter sich ihnen näherten, hörten sie plötzlich mit ihrem Spiel auf und starrten ihn mit einem so festen, statuenhaften Blick und so seltsamen, ungeschliffenen, glanzlosen Gesichtern an, dass ihm das Herz im Leibe umdrehte und seine Knie zusammenklopften. Sein Begleiter leerte nun den Inhalt des Fasses in große Krüge und machte Zeichen, dass er der Gesellschaft dienen solle. Er gehorchte mit Angst und Zittern; sie schütteten das Getränk in tiefem Schweigen und kehrten dann zu ihrem Spiel zurück.
Allmählich ließ Rips Ehrfurcht und Besorgnis nach. Er wagte sogar, als kein Auge auf ihn gerichtet war, den Trank zu kosten, den er fand, der viel von dem Geschmack ausgezeichneten Hollands hatte. Er war von Natur aus eine durstige Seele und wurde bald verführt, den Trank zu wiederholen. Ein Geschmack provozierte den anderen; und er besuchte die Krüge so oft, dass schließlich seine Sinne überwältigt waren, seine Augen schwammen in seinem Kopf, sein Kopf neigte sich allmählich, und er fiel in einen tiefen Schlaf.
Als er aufwachte, fand er sich auf dem grünen Hügel, von dem aus er den alten Mann des Tals zum ersten Mal gesehen hatte. Er rieb sich die Augen—es war ein heller, sonniger Morgen. Die Vögel hüpften und zwitscherten zwischen den Büschen, und der Adler kreiste hoch oben und durchbrach die reine Bergbrise. "Sicherlich," dachte Rip, "habe ich hier die ganze Nacht geschlafen." Er erinnerte sich an die Ereignisse, bevor er einschlief. Der seltsame Mann mit dem Faß—die Bergschlucht—der wilde Rückzugsort zwischen den Felsen—die trübsinnige Gesellschaft beim Neunpins—der Krug—"Oh! dieser Krug! dieser böse Krug!" dachte Rip—"was soll ich Dame Van Winkle sagen?"
Er schaute sich nach seinem Gewehr um, aber anstelle des sauberen, gut geölten Jagdgewehrs fand er eine alte Feuerwaffe, die neben ihm lag, der Lauf mit Rost überzogen, der Hahn abgebrochen und der Schaft wurmstichig. Er vermutete nun, dass die ernsten Zecher der Berge ihm einen Streich gespielt hatten und ihn, nachdem sie ihn mit Flüssigkeit betäubt hatten, seines Gewehrs beraubt hatten. Wolf war ebenfalls verschwunden, aber er könnte einem Eichhörnchen oder einer Taube nachgelaufen sein. Er pfiff nach ihm und rief seinen Namen, aber alles umsonst; die Echos wiederholten sein Pfeifen und Rufen, aber kein Hund war zu sehen.
Er beschloss, die Szene des letzten Abends wieder zu besuchen, und falls er auf irgendeinen der Anwesenden stieß, um nach seinem Hund und Gewehr zu fragen. Als er aufstand, um zu gehen, stellte er fest, dass er steif in den Gelenken war und an seiner gewohnten Aktivität mangelte. "Diese Bergbetten passen mir nicht," dachte Rip, "und wenn dieser Scherz mich mit einem Rheumaanfall niederlegt, werde ich eine gesegnete Zeit mit Dame Van Winkle haben." Mit einiger Mühe gelang es ihm, in das Tal hinunterzukommen: er fand den Graben, durch den er und sein Begleiter am vorhergehenden Abend aufgestiegen waren; aber zu seinem Erstaunen schäumte nun ein Bergbach darin, der von Felsen zu Felsen sprang und das Tal mit plätschernden Geräuschen erfüllte. Er schaffte es jedoch, sich an seinen Seiten hochzukämpfen, sich mühsam durch Dickichte aus Birken, Sassafras und Hexenhasel zu arbeiten; und manchmal stolperte er oder wurde von den wilden Weinreben, die ihre Ranken und Ranken von Baum zu Baum wanden und eine Art Netz in seinem Weg ausbreiteten, aufgehalten.
Endlich erreichte er den Ort, an dem die Schlucht durch die Klippen zum Amphitheater geöffnet hatte; aber es blieben keine Spuren einer solchen Öffnung. Die Felsen bildeten eine hohe, undurchdringliche Wand, über die der Wasserfall in einem Blatt aus federndem Schaum stürzte und in ein breites, tiefes Becken fiel, das von den Schatten des umgebenden Waldes schwarz war. Hier war also, armer Rip, zum Stillstand gebracht. Er rief und pfiff erneut nach seinem Hund; er wurde nur von dem Krächzen einer Schar fauler Krähen beantwortet, die hoch in der Luft um einen trockenen Baum schwirrten, der über einem sonnigen Abgrund hing; und die, sicher in ihrer Höhe, schienen hinunterzuschauen und über die Verwirrungen des armen Mannes zu spotten. Was war zu tun? Der Morgen verging, und Rip fühlte sich hungrig nach seinem Frühstück. Er bedauerte, seinen Hund und sein Gewehr aufgeben zu müssen; er fürchtete, seine Frau zu treffen; aber es würde nicht gehen, unter den Bergen zu verhungern. Er schüttelte den Kopf, schulterte die rostige Feuerwaffe und wandte mit einem Herzen voller Sorgen und Ängste seine Schritte nach Hause.
Als er sich dem Dorf näherte, traf er eine Anzahl von Leuten, aber niemanden, den er kannte, was ihn etwas überraschte, denn er hatte gedacht, mit jedem im Land vertraut zu sein. Auch ihre Kleidung war von einem anderen Stil als dem, an den er gewöhnt war. Sie starrten ihn alle mit gleichen Zeichen des Staunens an, und wann immer sie ihn ansahen, strichen sie sich unweigerlich über das Kinn. Das ständige Wiederkehren dieser Geste brachte Rip unwillkürlich dazu, dasselbe zu tun, als er, zu seinem Erstaunen, feststellte, dass sein Bart einen Fuß lang gewachsen war!
Er war nun am Rand des Dorfes angekommen. Eine Schar seltsamer Kinder lief ihm nach, höhnten ihn und deuteten auf seinen grauen Bart. Auch die Hunde, von denen keiner ihn als alten Bekannten erkannte, bellten ihn an, als er vorbeiging. Das ganze Dorf war verändert: es war größer und bevölkerter. Es gab Reihen von Häusern, die er noch nie zuvor gesehen hatte, und die, die seine vertrauten Aufenthalte gewesen waren, waren verschwunden. Seltsame Namen standen über den Türen—seltsame Gesichter an den Fenstern—alles war seltsam. Sein Geist begann nun, ihm zu missfallen; er begann zu zweifeln, ob sowohl er als auch die Welt um ihn herum nicht verzaubert waren. Sicherlich war dies sein Heimatdorf, das er erst einen Tag zuvor verlassen hatte. Da standen die Kaatskill-Berge—da floss der silberne Hudson in der Ferne—da war jeder Hügel und jedes Tal genau so, wie es immer gewesen war—Rip war schwer perplex—"Dieser Krug letzte Nacht," dachte er, "hat meinen armen Kopf schlimm durcheinandergebracht!"
Es war mit einiger Mühe, dass er den Weg zu seinem eigenen Haus fand, das er mit stiller Ehrfurcht näherte, in der Erwartung, jeden Moment die schrille Stimme von Dame Van Winkle zu hören. Er fand das Haus verfallen—das Dach war eingestürzt, die Fenster zerbrochen und die Türen aus den Angeln. Ein halb verhungerter Hund, der wie Wolf aussah, schlich darum herum. Rip rief ihn beim Namen, aber der Köter knurrte, zeigte seine Zähne und ging weiter. Das war wirklich ein harter Schnitt.—"Mein eigener Hund," seufzte der arme Rip, "hat mich vergessen!"
Er trat in das Haus ein, das, um die Wahrheit zu sagen, Dame Van Winkle immer ordentlich gehalten hatte. Es war leer, verlassen und anscheinend aufgegeben. Diese Verlassenheit überwältigte all seine ehelichen Ängste—er rief laut nach seiner Frau und seinen Kindern—die einsamen Kammern hallten einen Moment mit seiner Stimme, und dann war wieder alles still.
Er eilte jetzt hinaus und hastete zu seinem alten Aufenthaltsort, dem Dorfgasthaus—aber auch das war verschwunden. Ein großes, wackeliges Holzgebäude stand an seiner Stelle, mit großen, klaffenden Fenstern, einige davon zerbrochen und mit alten Hüten und Unterröcken geflickt, und über der Tür war gemalt: "Das Union Hotel, von Jonathan Doolittle." Anstelle des großen Baumes, der einst die ruhige kleine niederländische Herberge von früher schützte, ragte jetzt ein hoher nackter Pfahl empor, mit etwas oben drauf, das wie eine rote Nachtschicht aussah, und von ihm flatterte eine Flagge, auf der eine seltsame Ansammlung von Sternen und Streifen war—alles war seltsam und unbegreiflich. Er erkannte jedoch auf dem Schild das rubinrote Gesicht von König George, unter dem er so viele friedliche Pfeifen geraucht hatte, aber selbst dies war seltsam verwandelt. Der rote Mantel war gegen einen blauen und bufffarbenen getauscht worden, ein Schwert wurde in der Hand gehalten anstelle eines Zepters, der Kopf war mit einem cocked hat geschmückt, und darunter war in großen Buchstaben gemalt: "GENERAL WASHINGTON."
Es war, wie gewohnt, eine Menge Leute um die Tür, aber niemand, den Rip erkannte. Der ganze Charakter der Leute schien sich verändert zu haben. Es gab einen geschäftigen, geschäftigen, streitlustigen Ton, anstelle der gewohnten Phlegma und schläfrigen Ruhe. Er suchte vergeblich nach dem Weisen Nicholas Vedder, mit seinem breiten Gesicht, Doppelkinn und seiner langen Pfeife, die Wolken von Tabakrauch ausstieß, anstelle von leeren Reden; oder Van Bummel, dem Schulmeister, der die Inhalte einer alten Zeitung vortrug. Anstelle dieser war ein magerer, gallertiger Typ, mit seinen Taschen voller Handzettel, der leidenschaftlich über Bürgerrechte—Wahlen—Mitglieder des Kongresses—Freiheit—Bunker Hill—Helden von Sechsundsiebzig—und andere Worte, die ein perfektes babylonisches Kauderwelsch für den verwirrten Van Winkle waren, redete.
Das Aussehen von Rip, mit seinem langen, ergrauten Bart, seiner rostigen Jagdwaffe, seiner ungeschliffenen Kleidung und der Schar von Frauen und Kindern hinter ihm, zog bald die Aufmerksamkeit der Wirtshaus-Politiker auf sich. Sie drängten sich um ihn, musterten ihn von Kopf bis Fuß mit großer Neugier. Der Redner drängte sich zu ihm und fragte, "auf welcher Seite er wählte?" Rip starrte in leerer Dummheit. Ein anderer kleiner, aber geschäftiger Kerl zog ihn am Arm und fragte ihm ins Ohr, "ob er Federalist oder Demokrat sei." Rip war ebenso ratlos, die Frage zu verstehen; als ein wissender, selbstwichtiger alter Herr, in einem scharfen cocked hat, sich durch die Menge drängte, sie mit seinen Ellbogen zur Seite schiebend, als er vorbeiging, und sich vor Van Winkle aufpflanzte, mit einem Arm in die Hüfte gestützt, der andere auf seinem Stock ruhend, seine scharfen Augen und sein scharfer Hut schienen, als ob sie in seine Seele eindrangen, forderte er in einem strengen Ton: "Was ihn mit einem Gewehr auf der Schulter und einer Menge hinter ihm zur Wahl brachte; und ob er beabsichtigte, einen Aufstand im Dorf zu entfachen?"
"Ach, meine Herren," rief Rip, etwas verunsichert, "ich bin ein armer, ruhiger Mann, ein Einheimischer des Ortes und ein loyaler Untertan des Königs, Gott segne ihn!"
Hier brach ein allgemeiner Schrei von den Umstehenden aus—"ein Tory! ein Tory! ein Spion! ein Flüchtling! packt ihn! weg mit ihm!" Es war mit großer Mühe, dass der selbstwichtige Mann im cocked hat Ordnung wiederherstellte; und nachdem er eine zehnfache Strenge des Gesichts angenommen hatte, forderte er erneut den unbekannten Übeltäter auf, was er dort wollte und wen er suchte. Der arme Mann versicherte ihm demütig, dass er keinen Schaden beabsichtigte, sondern lediglich kam, um einige seiner Nachbarn zu suchen, die gewöhnlich um das Wirtshaus herum waren.
"Nun—wer sind sie?—nenn sie."
Rip dachte einen Moment nach und fragte: Wo ist Nicholas Vedder?
Es herrschte eine Stille für eine Weile, als ein alter Mann in einer dünnen, piepsenden Stimme antwortete: "Nicholas Vedder? Warum, er ist vor achtzehn Jahren tot und gegangen! Es gab einen hölzernen Grabstein im Friedhof, der alles über ihn erzählte, aber der ist auch verrottet und verschwunden."
"Wo ist Brom Dutcher?"
"Oh, er ging zu Beginn des Krieges zur Armee; einige sagen, er sei beim Sturm auf Stony Point getötet worden—andere sagen, er sei bei einem Sturm am Fuß von Antony's Nose ertrunken. Ich weiß es nicht—er kam nie wieder zurück."
"Wo ist Van Bummel, der Schulmeister?"
"Er ging auch in den Krieg; war ein großer Milizgeneral und ist jetzt im Kongress."
Rips Herz starb, als er von diesen traurigen Veränderungen in seinem Zuhause und seinen Freunden hörte und sich so allein in der Welt fand. Jede Antwort verwirrte ihn auch, indem sie von solchen enormen Zeitspannen und von Dingen sprach, die er nicht verstand: Krieg—Kongress—Stony Point;—er hatte keinen Mut, nach weiteren Freunden zu fragen, sondern rief verzweifelt: "Weiß hier niemand, wer Rip Van Winkle ist?"
"Oh, Rip Van Winkle!" riefen zwei oder drei. "Oh, natürlich! das ist Rip Van Winkle dort, der sich gegen den Baum lehnt."
Rip schaute und erblickte ein genaues Ebenbild von sich selbst, als er den Berg hinaufging; anscheinend ebenso faul und sicherlich ebenso zerlumpt. Der arme Kerl war nun völlig verwirrt. Er zweifelte an seiner eigenen Identität und daran, ob er er selbst oder ein anderer Mann war. Inmitten seiner Verwirrung forderte der Mann im cocked hat, wer er sei und was sein Name sei?
"Gott weiß!" rief er, am Ende seiner Weisheit; "ich bin nicht ich selbst—ich bin jemand anders—das bin ich dort drüben—nein—das ist jemand anders, der in meine Schuhe geraten ist—ich war letzte Nacht ich selbst, aber ich bin auf dem Berg eingeschlafen, und sie haben mein Gewehr verändert, und alles hat sich verändert, und ich habe mich verändert, und ich kann nicht sagen, wie mein Name ist oder wer ich bin!"
Die Umstehenden begannen nun, einander anzusehen, zu nicken, bedeutungsvoll zu blinzeln und mit den Fingern gegen ihre Stirn zu klopfen. Es gab auch ein Flüstern über die Sicherung des Gewehrs und darüber, den alten Kerl davon abzuhalten, Unheil anzurichten; bei dem bloßen Vorschlag zog sich der selbstwichtige Mann mit dem cocked hat mit etwas Eile zurück. In diesem kritischen Moment drängte sich eine frische, wohlgepflegte Frau durch die Menge, um einen Blick auf den grauhaarigen Mann zu erhaschen. Sie hatte ein dickes Kind in ihren Armen, das, erschrocken über sein Aussehen, zu weinen begann. "Sei ruhig, Rip," rief sie, "sei ruhig, du kleiner Dussel; der alte Mann wird dir nichts tun." Der Name des Kindes, die Art der Mutter, der Ton ihrer Stimme weckten alle eine Reihe von Erinnerungen in seinem Geist.
"Wie heißt du, meine gute Frau?" fragte er.
"Judith Cardenier."
"Und der Name deines Vaters?"
"Ach, armer Mann, Rip Van Winkle war sein Name, aber es sind zwanzig Jahre vergangen, seit er mit seinem Gewehr von zu Hause weggegangen ist und seitdem nie wieder gehört wurde,—sein Hund kam ohne ihn nach Hause; aber ob er sich selbst erschossen hat oder von den Indianern mitgenommen wurde, kann niemand sagen. Ich war damals nur ein kleines Mädchen."
Rip hatte nur noch eine Frage zu stellen; aber er stellte sie mit zitternder Stimme: "Wo ist deine Mutter?"
"Oh, sie ist auch vor kurzem gestorben; sie hat sich bei einem Anfall von Wut bei einem New-England-Pedler eine Blutgefäß gerissen."
Es gab zumindest einen Tropfen Trost in dieser Nachricht. Der ehrliche Mann konnte sich nicht länger zurückhalten. Er ergriff seine Tochter und ihr Kind in die Arme. "Ich bin dein Vater!" rief er—"Junger Rip Van Winkle einmal—alter Rip Van Winkle jetzt—weiß niemand, wer der arme Rip Van Winkle ist!"
Alle standen erstaunt, bis eine alte Frau, die aus der Menge torkelte, ihre Hand an die Stirn legte und einen Moment lang in sein Gesicht schaute, rief: "Sicherlich! es ist Rip Van Winkle—es ist er selbst. Willkommen zurück, alter Nachbar. Wo warst du in diesen zwanzig langen Jahren?"
Rips Geschichte war bald erzählt, denn die ganzen zwanzig Jahre waren für ihn nur wie eine Nacht gewesen. Die Nachbarn starrten, als sie es hörten; einige wurden gesehen, wie sie einander zuzwinkerten und ihre Zungen in ihre Wangen steckten; und der selbstwichtige Mann im cocked hat, der, als der Alarm vorüber war, wieder auf das Feld zurückgekehrt war, zog die Mundwinkel nach unten und schüttelte den Kopf—woraufhin es ein allgemeines Kopfschütteln in der Versammlung gab.
Es wurde jedoch beschlossen, die Meinung des alten Peter Vanderdonk einzuholen, der langsam den Weg hinaufkam. Er war ein d...
