Der erste der drei Geister
Als Scrooge erwachte, war es so dunkel, dass er beim Blick aus dem Bett kaum das durchsichtige Fenster von den undurchsichtigen Wänden seiner Kammer unterscheiden konnte. Er bemühte sich, die Dunkelheit mit seinen fuchsartigen Augen zu durchdringen, als die Glocken einer benachbarten Kirche die vier Viertelstunden schlugen. Also horchte er auf die Stunde. Zu seinem großen Erstaunen läutete die schwere Glocke von sechs bis sieben und von sieben bis acht und regelmäßig bis zwölf; dann hörte sie auf. Zwölf. Es war nach zwei, als er zu Bett ging. Die Uhr ging falsch. Ein Eisbrocken muss in das Uhrwerk geraten sein. Zwölf.
Er berührte die Feder seines Repetierers, um diese höchst absurde Uhr zu korrigieren. Ihr schneller kleiner Puls schlug zwölf: und hörte auf.
"Warum, es ist nicht möglich", sagte Scrooge, "dass ich einen ganzen Tag und weit in eine andere Nacht hinein geschlafen haben kann. Es ist nicht möglich, dass etwas mit der Sonne geschehen ist und es ist zwölf Uhr mittags."
Da dies eine beunruhigende Vorstellung war, kletterte er aus dem Bett und tastete sich zum Fenster. Er musste den Frost mit dem Ärmel seines Morgenrocks abreiben, bevor er etwas sehen konnte; und konnte dann sehr wenig sehen. Alles, was er erkennen konnte, war, dass es immer noch sehr neblig und extrem kalt war und dass es kein Geräusch von Leuten gab, die hin und her rannten und großes Aufsehen erregten, wie es zweifellos der Fall gewesen wäre, wenn die Nacht den hellen Tag besiegt und Besitz von der Welt ergriffen hätte. Dies war eine große Erleichterung, denn "drei Tage nach Sicht dieses Ersten Wechsels zahlen Sie an Herrn Ebenezer Scrooge oder dessen Order", usw., wäre zu einer bloßen Wertanlage der Vereinigten Staaten geworden, wenn es keine Tage zum Zählen gäbe.
Scrooge ging wieder zu Bett und dachte und dachte und dachte es immer und immer wieder durch und konnte nichts daraus machen. Je mehr er dachte, desto verwirrter war er; und je mehr er sich bemühte, nicht zu denken, desto mehr dachte er. Marleys Geist beunruhigte ihn außerordentlich. Jedes Mal, wenn er nach reiflicher Untersuchung in sich beschloss, dass alles ein Traum war, flog sein Geist wieder zurück, wie eine starke Feder, die losgelassen wurde, zu seiner ersten Position und präsentierte dasselbe Problem, das er durcharbeiten musste: "War es ein Traum oder nicht?"
Scrooge lag in diesem Zustand, bis die Glocken noch drei Viertelstunden geläutet hatten, als er sich plötzlich erinnerte, dass der Geist ihn vor einem Besuch gewarnt hatte, als die Glocke eins schlug. Er beschloss, wach zu liegen, bis die Stunde vorbei war; und da er nicht mehr einschlafen konnte als in den Himmel gelangen, war dies vielleicht der weiseste Entschluss, den er treffen konnte.
Das Viertel dauerte so lange, dass er mehr als einmal überzeugt war, unbewusst in ein Dösen gesunken und die Uhr verpasst zu haben. Schließlich drang es in sein lauschendes Ohr.
"Ding, Dong!"
"Ein Viertel nach", sagte Scrooge und zählte.
"Ding Dong!"
"Halb vorbei!" sagte Scrooge.
"Ding Dong!"
"Ein Viertel vor", sagte Scrooge.
"Ding Dong!"
"Die Stunde selbst", sagte Scrooge triumphierend,
"und nichts anderes!"
Er sprach, bevor die Stundenglocke läutete, was sie nun mit einem tiefen, dumpfen, hohlen, melancholischen Eins tat. Sofort blitzte Licht in dem Raum auf, und die Vorhänge seines Bettes wurden zurückgezogen.
Die Vorhänge seines Bettes wurden beiseite gezogen, sage ich Ihnen, von einer Hand. Nicht die Vorhänge an seinen Füßen, noch die Vorhänge an seinem Rücken, sondern diejenigen, an die sich sein Gesicht wandte. Die Vorhänge seines Bettes wurden beiseite gezogen; und Scrooge, der sich in eine halb liegende Haltung erhob, fand sich Angesicht zu Angesicht mit dem unirdischen Besucher, der sie zog: so nah an ihm, wie ich jetzt an Ihnen bin, und ich stehe im Geiste an Ihrem Ellbogen.
Es war eine seltsame Gestalt - wie ein Kind: doch nicht so wie ein Kind, sondern wie ein alter Mann, gesehen durch ein übernatürliches Medium, das ihm das Aussehen verlieh, sich von der Sicht zurückgezogen zu haben und auf die Proportionen eines Kindes geschrumpft zu sein. Sein Haar, das um seinen Hals und über seinen Rücken hing, war weiß wie vom Alter; und doch hatte das Gesicht keine einzige Falte und die zarteste Blüte lag auf der Haut. Die Arme waren sehr lang und muskulös; die Hände ebenso, als wäre sein Griff von ungewöhnlicher Stärke. Seine Beine und Füße, höchst zart geformt, waren wie diese oberen Glieder nackt. Er trug eine Tunika aus reinster weißer Farbe, und um seine Taille war ein glänzender Gürtel gebunden, dessen Glanz wunderschön war. Er hielt einen Zweig frischen grünen Stechpalmen in der Hand; und in seltsamem Widerspruch zu diesem winterlichen Emblem war sein Kleid mit Sommerblumen besetzt. Aber das Seltsamste an ihm war, dass aus der Krone seines Kopfes ein heller, klarer Lichtstrahl entsprang, durch den all dies sichtbar war; und der zweifellos der Anlass dafür war, dass er in seinen trüberen Momenten eine große Löschvorrichtung als Mütze benutzte, die er jetzt unter dem Arm hielt.
Doch selbst dies war, als Scrooge es mit zunehmender Beständigkeit betrachtete, nicht seine seltsamste Eigenschaft. Denn wie sein Gürtel jetzt an einer Stelle und dann wieder an einer anderen funkelte und glitzerte und was in einem Moment hell war, war im anderen Moment dunkel, so schwankte auch die Gestalt selbst in ihrer Deutlichkeit: mal ein Ding mit einem Arm, mal mit einem Bein, mal mit zwanzig Beinen, mal ein Paar Beine ohne Kopf, mal ein Kopf ohne Körper: von dessen sich auflösenden Teilen kein Umriss in der dichten Finsternis sichtbar war, in der sie dahinschmolzen. Und in dem ganzen Staunen darüber würde es wieder es selbst sein; deutlich und klar wie eh und je.
"Sind Sie der Geist, Sir, dessen Kommen mir vorhergesagt wurde?", fragte Scrooge.
"Ich bin es."
Die Stimme war sanft und sanft. Seltsam leise, als ob sie sich nicht so nah bei ihm befände, sondern in der Ferne.
"Wer und was sind Sie?", fragte Scrooge.
"Ich bin der Geist der vergangenen Weihnacht."
"Lange vorbei?", fragte Scrooge: auf seine zwergenhafte Statur achtend.
"Nein. Ihre Vergangenheit."
Vielleicht hätte Scrooge niemandem sagen können, warum, wenn ihn jemand hätte fragen können; aber er hatte einen besonderen Wunsch, den Geist in seiner Mütze zu sehen; und bat ihn, sich zu bedecken.
"Was!", rief der Geist, "Würden Sie so schnell mit weltlichen Händen das Licht auslöschen, das ich gebe? Genügt es nicht, dass Sie einer von denen sind, deren Leidenschaften diese Mütze gemacht haben und mich zwingen, sie über ganze Jahre hinweg tief auf meiner Stirn zu tragen!"
Scrooge leugnete ehrfürchtig jede Absicht, zu beleidigen oder irgendeine Kenntnis davon zu haben, den Geist zu irgendeinem Zeitpunkt seines Lebens vorsätzlich mit einer Mütze versehen zu haben. Dann wagte er es zu fragen, welche Angelegenheit ihn dorthin gebracht habe.
"Ihr Wohlergehen", sagte der Geist.
Scrooge drückte sich sehr dankbar aus, konnte aber nicht umhin zu denken, dass eine Nacht ungestörter Ruhe diesem Zweck förderlicher gewesen wäre. Der Geist muss ihn beim Denken gehört haben, denn er sagte sofort:
"Ihre Wiedergutmachung also. Achten Sie darauf."
Er streckte seine starke Hand aus und umklammerte ihn sanft am Arm.
"Erheben Sie sich. Und gehen Sie mit mir."
Es wäre vergebens für Scrooge gewesen, zu plädieren, dass das Wetter und die Stunde nicht für Fußgängerzwecke geeignet seien; dass das Bett warm und das Thermometer weit unter dem Gefrierpunkt sei; dass er nur leicht in seinen Pantoffeln, seinem Morgenrock und seiner Nachtmütze bekleidet sei; und dass er zu diesem Zeitpunkt eine Erkältung habe. Der Griff, obwohl sanft wie die Hand einer Frau, war nicht zu widerstehen. Er erhob sich: aber als er feststellte, dass der Geist sich dem Fenster zuwandte, umklammerte er sein Gewand flehentlich.
"Ich bin sterblich", mahnte Scrooge, "und kann fallen."
"Berühren Sie nur einen Hauch meiner Hand dort", sagte der Geist und legte sie auf sein Herz, "und Sie werden in mehr als diesem gehalten werden."
Als die Worte gesprochen wurden, gingen sie durch die Wand und standen auf einer offenen Landstraße mit Feldern auf beiden Seiten. Die Stadt war vollständig verschwunden. Keine Spur davon war zu sehen. Die Dunkelheit und der Nebel waren mit ihr verschwunden, denn es war ein klarer, kalter Wintertag mit Schnee auf dem Boden.
"Guter Himmel!", sagte Scrooge und faltete die Hände, als er sich umsah. "Ich bin an diesem Ort aufgewachsen. Ich war hier ein Junge."
Der Geist blickte ihn milde an. Seine sanfte Berührung, obwohl sie leicht und augenblicklich gewesen war, schien dem Empfinden des alten Mannes immer noch gegenwärtig zu sein. Er war sich tausend Düfte bewusst, die in der Luft schwebten, jeder verbunden mit tausend Gedanken, Hoffnungen, Freuden und Sorgen, die lange, lange vergessen waren.
"Ihre Lippe zittert", sagte der Geist. "Und was ist das auf Ihrer Wange?"
Scrooge murmelte mit einem ungewöhnlichen Ergreifen in seiner Stimme, dass es ein Pickel sei; und bat den Geist, ihn dorthin zu führen, wo er wolle.
"Erinnern Sie sich an den Weg?", fragte der Geist.
"Erinnern Sie sich daran!", rief Scrooge mit Inbrunst - "Ich könnte ihn mit verbundenen Augen gehen."
"Seltsam, ihn so viele Jahre lang vergessen zu haben", bemerkte der Geist. "Lass uns gehen."
Sie gingen die Straße entlang, Scrooge erkannte jedes Tor, jeden Pfosten und jeden Baum; bis in der Ferne eine kleine Marktstadt mit ihrer Brücke, ihrer Kirche und dem sich schlängelnden Fluss erschien. Einige zottelige Ponys trabten nun auf sie zu, mit Jungen auf dem Rücken, die andere Jungen in Landkutschen und -wagen riefen, die von Bauern gefahren wurden. All diese Jungen waren bester Laune und riefen sich gegenseitig zu, bis die weiten Felder so voller fröhlicher Musik waren, dass die klare Luft lachte, sie zu hören.
"Dies sind nur Schatten der Dinge, die gewesen sind", sagte der Geist. "Sie haben kein Bewusstsein von uns."
Die fröhlichen Reisenden kamen näher; und als sie kamen, kannte und nannte Scrooge sie alle. Warum freute er sich über alle Maßen, sie zu sehen? Warum glänzte sein kaltes Auge und hüpfte sein Herz, als sie vorbeigingen? Warum war er voller Freude, als er hörte, wie sie sich gegenseitig Frohe Weihnachten wünschten, als sie sich an Kreuzungen und Nebenwegen für ihre jeweiligen Häuser trennten? Was war Frohe Weihnachten für Scrooge? Weg mit Frohe Weihnachten! Was hatte es ihm jemals Gutes getan?
"Die Schule ist nicht ganz verlassen", sagte der Geist. "Ein einsames Kind, von seinen Freunden vernachlässigt, ist noch dort."
Scrooge sagte, er wisse es. Und er schluchzte.
Sie verließen die Landstraße über eine gut erinnerte Gasse und näherten sich bald einem Herrenhaus aus stumpfroten Ziegeln mit einer kleinen, von einer Wetterfahne gekrönten Kuppel auf dem Dach und einer Glocke, die darin hing. Es war ein großes Haus, aber eines mit zerbrochenem Vermögen; denn die geräumigen Büros wurden wenig genutzt, ihre Wände waren feucht und moosig, ihre Fenster zerbrochen und ihre Tore verfallen. Hühner gackerten und stolzierten in den Ställen; und die Kutschenhäuser und Schuppen waren überwuchert mit Gras. Auch im Inneren war es nicht mehr so, wie es früher war; denn als sie die trostlose Halle betraten und durch die offenen Türen vieler Zimmer blickten, fanden sie sie schlecht eingerichtet, kalt und weitläufig. Es lag ein erdiger Geruch in der Luft, eine kühle Kargheit in dem Ort, die sich irgendwie mit zu viel Aufstehen bei Kerzenlicht und nicht zu viel Essen verband.
Sie gingen, der Geist und Scrooge, durch die Halle zu einer Tür auf der Rückseite des Hauses. Sie öffnete sich vor ihnen und offenbarte einen langen, kahlen, melancholischen Raum, der noch kahler war durch Reihen einfacher Bretter und Schreibtische. An einem davon las ein einsamer Junge in der Nähe eines schwachen Feuers; und Scrooge setzte sich auf eine Bank und weinte, als er sein armes, vergessenes Selbst sah, wie er früher war.
Kein latenter Widerhall im Haus, kein Quietschen und Gerangel der Mäuse hinter der Verkleidung, kein Tropfen aus der halb aufgetauten Wasserspeier im trüben Hof dahinter, kein Seufzen zwischen den blattlosen Ästen einer trostlosen Pappel, kein müßiges Schwingen einer leeren Lagerhaustür, nein, nicht einmal ein Knistern im Feuer, sondern fiel auf Scrooges Herz mit einem erweichenden Einfluss und gab seinen Tränen einen freieren Lauf.
Der Geist berührte ihn am Arm und deutete auf sein jüngeres Selbst, das mit seinem Lesen beschäftigt war. Plötzlich stand ein Mann in ausländischen Gewändern: wunderbar real und deutlich anzusehen: vor dem Fenster, mit einer Axt in seinem Gürtel und führte einen Esel am Zügel, der mit Holz beladen war.
"Warum, das ist Ali Baba!", rief Scrooge entzückt. "Das ist der liebe, alte, ehrliche Ali Baba. Ja, ja, ich weiß. Einmal zu Weihnachten, als der einsame Junge hier ganz allein gelassen wurde, kam er zum ersten Mal genau so. Armer Junge. Und Valentin", sagte Scrooge, "und sein wilder Bruder Orson; da gehen sie. Und wie heißt er, der in seinen Unterhosen eingeschlafen am Tor von Damaskus abgelegt wurde; siehst du ihn nicht? Und der Bräutigam des Sultans, der von den Dschinns auf den Kopf gestellt wurde; da ist er auf seinem Kopf. Recht so. Ich freue mich darüber. Was hatte er damit zu tun, die Prinzessin zu heiraten?"
Scrooge zuzuhören, wie er all den Ernst seiner Natur in einer höchst außergewöhnlichen Stimme zwischen Lachen und Weinen ausgab; und sein gehobenes und aufgeregtes Gesicht zu sehen, wäre in der Tat eine Überraschung für seine Geschäftsfreunde in der Stadt gewesen.
"Da ist der Papagei", rief Scrooge. "Grüner Körper und gelber Schwanz, mit einem Ding wie einem Salat, der aus dem Oberteil seines Kopfes wächst; da ist er! Armer Robin Crusoe, so nannte er ihn, als er nach der Umrundung der Insel wieder nach Hause kam. "Armer Robin Crusoe, wo bist du gewesen, Robin Crusoe?" Der Mann dachte, er träume, aber das tat er nicht. Es war der Papagei, wissen Sie. Da geht Freitag, der um sein Leben rennt, zum kleinen Bach! Hallo! Hopp! Hallo!"
Dann sagte er mit einer für seinen üblichen Charakter sehr ungewöhnlichen Schnelligkeit des Übergangs, in Mitleid mit seinem früheren Selbst: "Armer Junge!" und weinte wieder.
"Ich wünschte", murmelte Scrooge, steckte die Hand in die Tasche und sah sich um, nachdem er seine Augen mit seiner Manschette getrocknet hatte: "aber es ist jetzt zu spät."
"Was ist los?", fragte der Geist.
"Nichts", sagte Scrooge. "Nichts. Gestern Abend sang ein Junge ein Weihnachtslied vor meiner Tür. Ich hätte ihm gerne etwas gegeben: das ist alles."
Der Geist lächelte nachdenklich und winkte mit der Hand: und sagte dabei: "Lass uns eine weitere Weihnachten sehen!"
Scrooges früheres Selbst wurde durch die Worte größer, und der Raum wurde ein wenig dunkler und schmutziger. Die Paneele schrumpften, die Fenster rissen; Fragmente des Putzes fielen von der Decke, und die nackten Latten wurden stattdessen gezeigt; aber wie all dies zustande kam, wusste Scrooge nicht mehr als Sie. Er wusste nur, dass es ganz richtig war; dass alles so geschehen war; dass er wieder allein war, als alle anderen Jungen für die fröhlichen Ferien nach Hause gegangen waren.
Er las jetzt nicht, sondern ging verzweifelt auf und ab. Scrooge blickte den Geist an und blickte mit einem traurigen Kopfschütteln ängstlich zur Tür.
Sie öffnete sich; und ein kleines Mädchen, viel jünger als der Junge, kam herein und warf die Arme um seinen Hals und küsste ihn oft und sprach ihn als ihren "lieben, lieben Bruder" an.
"Ich bin gekommen, um dich nach Hause zu bringen, lieber Bruder!", sagte das Kind und klatschte in seine winzigen Hände und beugte sich zum Lachen. "Um dich nach Hause zu bringen, nach Hause, nach Hause!"
"Nach Hause, kleine Fan?", antwortete der Junge.
"Ja!", sagte das Kind, überglücklich. "Nach Hause, für immer und ewig. Vater ist so viel netter als früher, dass es zu Hause wie im Himmel ist! Er sprach in einer lieben Nacht so sanft zu mir, als ich ins Bett gehen wollte, dass ich keine Angst hatte, ihn noch einmal zu fragen, ob du nach Hause kommen darfst; und er sagte Ja, das solltest du; und schickte mich in einer Kutsche, um dich zu holen. Und du sollst ein Mann sein!", sagte das Kind und öffnete seine Augen, "und sollst nie wieder hierher zurückkehren; aber zuerst sollen wir die ganze Weihnachtszeit zusammen sein und die fröhlichste Zeit der Welt haben."
"Du bist ganz eine Frau, kleine Fan!", rief der Junge.
Sie klatschte in die Hände und lachte und versuchte, seinen Kopf zu berühren; aber da sie zu klein war, lachte sie wieder und stand auf Zehenspitzen, um ihn zu umarmen. Dann begann sie, ihn in ihrer kindlichen Eile zur Tür zu ziehen; und er, der nicht abgeneigt war zu gehen, begleitete sie.
Eine schreckliche Stimme in der Halle schrie. "Bringt die Kiste von Meister Scrooge herunter!" Und in der Halle erschien der Schulmeister selbst, der Meister Scrooge mit einer wilden Herablassung anstarrte und ihn in einen schrecklichen Gemütszustand versetzte, indem er ihm die Hand schüttelte. Dann brachte er ihn und seine Schwester in den wahrsten alten Brunnen eines zitternden besten Salons, den man je gesehen hat, wo die Karten an der Wand und die Himmels- und Erdglobusse in den Fenstern wächsern vor Kälte waren. Hier brachte er eine Karaffe mit seltsam leichtem Wein und einen Block mit seltsam schwerem Kuchen hervor und verabreichte den jungen Leuten Raten dieser Köstlichkeiten: gleichzeitig schickte er einen mageren Diener aus, um dem Postboten ein Glas "etwas" anzubieten, der antwortete, dass er dem Herrn dankte, aber wenn es dasselbe Gebräu war, das er zuvor gekostet hatte, wollte er lieber nicht. Da die Truhe von Meister Scrooge zu diesem Zeitpunkt auf dem Dach der Chaise befestigt war, verabschiedeten sich die Kinder gerne vom Schulmeister; und stiegen ein und fuhren fröhlich den Gartenschwung hinunter: die schnellen Räder spritzten den Reif und den Schnee von den dunklen Blättern der immergrünen Pflanzen wie Spray.
"Immer eine zarte Kreatur, die ein Hauch hätte verwelken können", sagte der Geist. "Aber sie hatte ein großes Herz!"
"Das hatte sie", rief Scrooge. "Du hast Recht. Ich werde es nicht leugnen, Geist. Gott bewahre!"
"Sie starb als Frau", sagte der Geist, "und hatte, wie ich denke, Kinder."
"Ein Kind", antwortete Scrooge.
"Richtig", sagte der Geist. "Ihr Neffe!"
Scrooge schien in seinem Geist beunruhigt zu sein; und antwortete kurz: "Ja."
Obwohl sie gerade erst die Schule hinter sich gelassen hatten, befanden sie sich nun in den geschäftigen Hauptverkehrsstraßen einer Stadt, wo schattenhafte Passanten vorübergingen und wieder vorübergingen; wo schattenhafte Karren und Kutschen um den Weg kämpften und all der Streit und Tumult einer realen Stadt herrschten. Es wurde durch die Aufmachung der Geschäfte deutlich genug gemacht, dass auch hier wieder Weihnachtszeit war; aber es war Abend, und die Straßen waren beleuchtet.
Der Geist hielt vor der Tür eines bestimmten Warenhauses an und fragte Scrooge, ob er es kenne.
"Kenne ich es!", sagte Scrooge. "War ich hier in der Lehre?"
Sie gingen hinein. Beim Anblick eines alten Herrn mit einem walisischen Toupet, der hinter einem so hohen Schreibtisch saß, dass er sich, wenn er zwei Zoll größer gewesen wäre, den Kopf an der Decke hätte stoßen müssen, rief Scrooge in großer Aufregung:
"Warum, das ist der alte Fezziwig! Gott segne sein Herz; es ist Fezziwig, der wieder lebt!"
Der alte Fezziwig legte seinen Stift nieder und blickte auf die Uhr, die die Stunde sieben anzeigte. Er rieb sich die Hände; richtete seine geräumige Weste; lachte über sich selbst, von seinen Schuhen bis zu seinem Organ der Wohltätigkeit; und rief mit einer angenehmen, öligen, reichen, fetten, jovialen Stimme:
"Yo ho, da! Ebenezer! Dick!"
Scrooges früheres Selbst, jetzt zu einem jungen Mann herangewachsen, kam eilig herein, begleitet von seinem Lehrlingskollegen.
"Dick Wilkins, um sicher zu sein", sagte Scrooge zum Geist. "Gott segne mich, ja. Da ist er. Er hing sehr an mir, war Dick. Armer Dick. Lieb, lieb."
"Yo ho, meine Jungs!", sagte Fezziwig. "Keine Arbeit mehr heute Abend. Heiligabend, Dick. Weihnachten, Ebenezer. Lasst uns die Fensterläden hochziehen", rief der alte Fezziwig mit einem scharfen Klatschen in die Hände, "bevor ein Mann Jack Robinson sagen kann."
Sie würden nicht glauben, wie diese beiden Burschen es angingen. Sie stürmten mit den Fensterläden auf die Straße - eins, zwei, drei - hatten sie an ihren Plätzen - vier, fünf, sechs - verriegelten sie und steckten sie fest - sieben, acht, neun - und kamen zurück, bevor man bis zwölf gekommen war, keuchend wie Rennpferde.
"Hilli-ho!", rief der alte Fezziwig und sprang mit wunderbarer Beweglichkeit von dem hohen Schreibtisch herunter. "Räumt weg, meine Jungs, und lasst uns hier viel Platz haben. Hilli-ho, Dick! Chirrup, Ebenezer."
Räumt weg! Es gab nichts, was sie nicht weggeräumt hätten oder nicht hätten wegräumen können, während der alte Fezziwig zusah. Es war in einer Minute erledigt. Alles Bewegliche wurde verpackt, als wäre es für immer aus dem öffentlichen Leben entlassen worden; der Boden wurde gefegt und bewässert, die Lampen wurden getrimmt, Brennstoff wurde auf das Feuer gehäuft; und das Lagerhaus war so gemütlich, warm, trocken und hell wie ein Ballsaal, wie man ihn sich an einem Winternacht wünschen würde.
Herein kam ein Geiger mit einem Notenbuch, ging zum hohen Schreibtisch und machte daraus ein Orchester und stimmte wie fünfzig Bauchschmerzen. Herein kam Mrs. Fezziwig, ein riesiges, substanzielles Lächeln. Herein kamen die drei Fräulein Fezziwig, strahlend und liebenswert. Herein kamen die sechs jungen Anhänger, denen sie das Herz brachen. Herein kamen alle jungen Männer und Frauen, die in dem Unternehmen beschäftigt waren. Herein kam das Hausmädchen mit ihrer Cousine, dem Bäcker. Herein kam die Köchin mit dem besonderen Freund ihres Bruders, dem Milchmann. Herein kam der Junge von gegenüber, bei dem der Verdacht bestand, dass er von seinem Meister nicht genug Kost bekam; er versuchte, sich hinter dem Mädchen von nebenan zu verstecken, bei dem sich herausstellte, dass ihre Ohren von ihrer Herrin gezogen worden waren. Herein kamen sie alle, einer nach dem anderen; einige schüchtern, einige kühn, einige anmutig, einige unbeholfen, einige schiebend, einige ziehend; herein kamen sie alle, irgendwie und irgendwie. Weg gingen sie alle, zwanzig Paare auf einmal; Hände halb herum und wieder zurück in die andere Richtung; durch die Mitte und wieder hoch; rund und rund in verschiedenen Stadien der liebevollen Gruppierung; das alte Top-Paar tauchte immer am falschen Ort auf; das neue Top-Paar begann wieder von vorne, sobald es dort angekommen war; alle Top-Paare am Ende, und kein Bottom-Paar, um ihnen zu helfen. Als dieses Ergebnis zustande gekommen war, rief der alte Fezziwig, der in die Hände klatschte, um den Tanz zu stoppen: "Gut gemacht!", und der Geiger tauchte sein heißes Gesicht in einen Topf Bier, der speziell für diesen Zweck bereitgestellt worden war. Aber er verschmähte die Ruhe und begann bei seinem Wiederauftauchen sofort wieder, obwohl es noch keine Tänzer gab, als wäre der andere Geiger erschöpft auf einer Fensterklappe nach Hause getragen worden und er ein brandneuer Mann, der entschlossen war, ihn aus den Augen zu schlagen oder zu sterben.
Es gab mehr Tänze, und es gab Bußen, und mehr Tänze, und es gab Kuchen, und es gab Negus, und es gab ein großes Stück kalten Braten, und es gab ein großes Stück kaltes Gekochtes, und es gab Mince-Pies und reichlich Bier. Aber die große Wirkung des Abends kam nach dem Braten und Gekochten, als der Geiger (ein gerissener Hund, merken Sie sich! Die Art von Mann, der sein Geschäft besser verstand, als Sie oder ich es ihm hätten sagen können!) "Sir Roger de Coverley" anstimmte. Dann trat der alte Fezziwig heraus, um mit Mrs. Fezziwig zu tanzen. Auch Top-Paar; mit einem guten, steifen Stück Arbeit, das für sie herausgeschnitten wurde; drei oder vierundzwanzig Paar Partner; Leute, mit denen man sich nicht herumtreiben sollte; Leute, die tanzen wollten und keine Ahnung vom Gehen hatten.
Aber wenn es doppelt so viele gewesen wären - ach, viermal - der alte Fezziwig wäre ihnen gewachsen gewesen, und Mrs. Fezziwig auch. Was sie betrifft, so war sie es wert, seine Partnerin in jeder Hinsicht zu sein. Wenn das kein hohes Lob ist, sagen Sie mir ein höheres, und ich werde es verwenden. Ein positives Licht schien von Fezziwigs Waden auszugehen. Sie leuchteten in jedem Teil des Tanzes wie Monde. Man hätte zu keinem Zeitpunkt vorhersagen können, was als nächstes aus ihnen werden würde. Und als der alte Fezziwig und Mrs. Fezziwig den ganzen Tanz durchlaufen hatten; vorwärts und rückwärts, beide Hände an Ihren Partner, verbeugen und knicksen, Korkenzieher, Faden-die-Nadel und zurück an Ihren Platz; Fezziwig schnitt - schnitt so geschickt, dass er mit seinen Beinen zu zwinkern schien und ohne zu straucheln wieder auf seinen Füßen stand.
Als die Uhr elf schlug, löste sich dieser häusliche Ball auf. Mr. und Mrs. Fezziwig nahmen ihre Positionen ein, einer auf jeder Seite der Tür, und schüttelten jedem Einzelnen die Hand, als er oder sie hinausging, und wünschten ihm oder ihr Frohe Weihnachten. Als sich alle bis auf die beiden Lehrlinge zurückgezogen hatten, taten sie dasselbe mit ihnen; und so starben die fröhlichen Stimmen ab, und die Burschen wurden ihren Betten überlassen; die sich unter einer Theke im Hinterzimmer befanden.
Während all dieser Zeit hatte Scrooge wie ein Mann ohne Verstand gehandelt. Sein Herz und seine Seele waren in der Szene und bei seinem früheren Selbst. Er bestätigte alles, erinnerte sich an alles, genoss alles und durchlief die seltsamste Aufregung. Erst jetzt, als sich die strahlenden Gesichter seines früheren Selbst und Dicks von ihnen abwandten, erinnerte er sich an den Geist und wurde sich bewusst, dass er ihn voll ansah, während das Licht auf seinem Kopf sehr klar brannte.
"Eine Kleinigkeit", sagte der Geist, "um diese albernen Leute so voller Dankbarkeit zu machen."
"Klein!", wiederholte Scrooge.
Der Geist deutete ihm an, den beiden Lehrlingen zuzuhören, die ihr Herz in Lobpreisung Fezziwigs ausschütteten: und als er dies getan hatte, sagte er:
"Warum! Ist es nicht so! Er hat nur ein paar Pfund Ihres sterblichen Geldes ausgegeben: drei oder vier vielleicht. Ist das so viel, dass er dieses Lob verdient?"
"Es ist nicht das", sagte Scrooge, erhitzt durch die Bemerkung und unbewusst wie sein früheres, nicht sein späteres Selbst sprechend. "Es ist nicht das, Geist. Er hat die Macht, uns glücklich oder unglücklich zu machen; unseren Dienst leicht oder beschwerlich zu machen; ein Vergnügen oder eine Plackerei. Sagen Sie, dass seine Macht in Worten und Blicken liegt; in Dingen, die so gering und unbedeutend sind, dass es unmöglich ist, sie zu addieren und zu zählen: was dann? Das Glück, das er gibt, ist genauso groß, als ob es eine Menge gekostet hätte."
Er spürte den Blick des Geistes und hielt inne.
"Was ist los?", fragte der Geist.
"Nichts Besonderes", sagte Scrooge.
"Etwas, denke ich?", beharrte der Geist.
"Nein", sagte Scrooge, "Nein. Ich möchte jetzt ein oder zwei Worte zu meinem Angestellten sagen können! Das ist alles."
Sein früheres Selbst dimmte die Lampen, als er dem Wunsch Ausdruck verlieh; und Scrooge und der Geist standen wieder Seite an Seite im Freien.
"Meine Zeit wird knapp", bemerkte der Geist. "Schnell!"
Dies war nicht an Scrooge gerichtet oder an jemanden, den er sehen konnte, aber es hatte eine unmittelbare Wirkung. Denn wieder sah sich Scrooge selbst. Er war jetzt älter; ein Mann im besten Alter. Sein Gesicht hatte nicht die rauen und starren Linien der späteren Jahre; aber es hatte begonnen, die Zeichen von Sorge und Geiz zu tragen. Es gab eine eifrige, gierige, rastlose Bewegung in den Augen, die die Leidenschaft zeigte, die Wurzeln geschlagen hatte und wo der Schatten des wachsenden Baumes fallen würde.
Er war nicht allein, sondern saß an der Seite eines hübschen jungen Mädchens in einem Trauerkleid: in deren Augen Tränen waren, die in dem Licht funkelten, das aus dem Geist der vergangenen Weihnacht schien.
"Es spielt keine Rolle", sagte sie sanft. "Für Sie, sehr wenig. Ein anderes Idol hat mich verdrängt; und wenn es Sie in Zukunft trösten und trösten kann, wie ich es versucht hätte, habe ich keinen gerechten Grund zu trauern."
"Welches Idol hat dich verdrängt?", erwiderte er.
"Ein goldenes."
"Das ist das gleichmäßige Handeln der Welt!", sagte er. "Es gibt nichts, woran sie so hart arbeitet wie an der Armut; und es gibt nichts, was sie mit solcher Strenge zu verurteilen vorgibt wie das Streben nach Reichtum!"
"Du fürchtest die Welt zu sehr", antwortete sie sanft. "Alle deine anderen Hoffnungen sind in der Hoffnung aufgegangen, über die Chance ihrer schmutzigen Vorwürfe hinauszugehen. Ich habe gesehen, wie deine edleren Bestrebungen eines nach dem anderen abfielen, bis die Meisterleidenschaft, der Gewinn, dich vereinnahmt. Habe ich nicht?"
"Was dann?", erwiderte er. "Selbst wenn ich so viel weiser geworden bin, was dann? Ich habe mich dir gegenüber nicht verändert."
Sie schüttelte den Kopf.
"Bin ich es?"
"Unser Vertrag ist ein alter. Er wurde geschlossen, als wir beide arm und zufrieden waren, bis wir zu gegebener Zeit unser weltliches Vermögen durch unsere geduldige Arbeit verbessern konnten. Du hast dich verändert. Als er geschlossen wurde, warst du ein anderer Mann."
"Ich war ein Junge", sagte er ungeduldig.
"Dein eigenes Gefühl sagt dir, dass du nicht das warst, was du bist", erwiderte sie. "Ich bin es. Was Glück versprach, als wir eins im Herzen waren, ist jetzt voller Elend, da wir zwei sind. Wie oft und wie scharf ich darüber nachgedacht habe, werde ich nicht sagen. Es genügt, dass ich darüber nachgedacht habe und dich freigeben kann."
"Habe ich jemals um Freilassung gebeten?"
"In Worten? Nein. Niemals."
"Worin dann?"
"In einer veränderten Natur; in einem veränderten Geist; in einer anderen Atmosphäre des Lebens; einer anderen Hoffnung als ihrem großen Ziel. In allem, was meine Liebe in deinen Augen von Wert oder Wert machte. Wenn dies nie zwischen uns gewesen wäre", sagte das Mädchen und blickte ihn milde, aber mit Beständigkeit an, "sag mir, würdest du mich jetzt suchen und versuchen, mich zu gewinnen? Ach, nein!"
Er schien sich der Gerechtigkeit dieser Annahme zu beugen, trotz sich selbst. Aber er sagte mit einem Kampf: "Du denkst nicht?"
"Ich würde gerne anders denken, wenn ich könnte", antwortete sie, "der Himmel weiß es. Wenn ich eine Wahrheit wie diese gelernt habe, weiß ich, wie stark und unwiderstehlich sie sein muss. Aber wenn du heute, morgen, gestern frei wärst, kann ich dann überhaupt glauben, dass du ein mittelloses Mädchen wählen würdest - du, der du in deinem Vertrauen zu ihr alles nach Gewinn abwägst: oder, wenn du sie wählst, wenn du für einen Moment deinem einzigen Leitprinzip untreu wärst, dies zu tun, weiß ich dann nicht, dass deine Reue und dein Bedauern sicher folgen würden? Das tue ich; und ich entlasse dich. Mit ganzem Herzen, für die Liebe zu ihm, der du einst warst."
Er wollte gerade sprechen; aber mit dem Kopf von ihm abgewandt, fuhr sie fort.
"Du magst - die Erinnerung an das, was vergangen ist, lässt mich halb hoffen, dass du Schmerz haben wirst. Eine sehr, sehr kurze Zeit, und du wirst die Erinnerung daran gerne als einen unrentablen Traum verwerfen, aus dem es gut war, dass du erwacht bist.
Stave II - Eine Weihnachtsgeschichte von Charles Dickens
