Chercher quelque chose à regarder peut vous mener sur des chemins étranges et merveilleux. Si vous cherchez à regarder les Histoires du coucher de Tim et Eric, vous êtes probablement d'humeur pour quelque chose d'un peu décalé, un peu idiot et entièrement original. Canaliser cet esprit absurdement unique, voici trois histoires du coucher parfaites pour une nuit curieuse. Ce sont le genre de contes que vous pourriez imaginer si les objets du quotidien avaient des rêves très étranges. Alors, préparez-vous à regarder les Histoires du coucher de Tim et Eric prendre vie sous forme narrative avec ces trois mini-aventures drôles et bizarres. Chaque histoire se termine par un moment étonnamment calme, parfait pour s'endormir après les rires.
Première histoire : Le réfrigérateur qui voulait être chanteur de jazz
Fridge était un grand réfrigérateur en acier inoxydable. Il vivait dans une cuisine confortable. Fridge était excellent dans son travail. Il gardait le lait froid. Il fabriquait des glaçons. Sa lumière s'allumait avec un clic satisfaisant. Mais Fridge avait un rêve secret. Il ne voulait pas seulement refroidir les choses. Il voulait être chanteur de jazz. Il aimait la station de radio nocturne et douce que la famille écoutait parfois. Le son d'un saxophone faisait vibrer son compresseur.
Un mardi après-midi tranquille, Fridge décida de s'entraîner. La cuisine était vide. Il s'éclaircit la gorge (un gargouillement grave de son tube de drainage). Il prit une profonde inspiration, aspirant l'air par ses orifices. Puis, il essaya de faire du scat. Le son qui sortit fut une série de cliquetis métalliques, un gémissement aigu de sa machine à glaçons et un profond vrombissement de son ventilateur. « Bloop-a-doop-clank-whirrr ! » Ce n'était pas doux. C'était chaotique.
Le grille-pain, un modèle à deux tranches nommé Sven, essayait de faire une sieste. « Faut-il ? » gémit Sven. « Je m'exprime ! » déclara Fridge. Il essaya à nouveau. Cette fois, il se concentra pour être cool. Il laissa échapper une longue note grave qui n'était que le son de son moteur en marche. Hmmmmmmmmm. C'était monotone. Les bananes sur le comptoir mûrissaient légèrement plus vite par ennui.
Sans se décourager, Fridge attendit son grand moment. Ce soir-là, la famille avait des amis. Ils parlaient et riaient. Fridge vit sa chance. Il attendit une accalmie dans la conversation. Puis, il se lâcha. Il utilisa tous les sons de son répertoire. Le clac d'un glaçon qui tombe. Le bruit sourd du compresseur qui se met en marche. Le grincement d'une étagère qui se règle. C'était une symphonie de bruits de réfrigérateur ! « Bloo-doo-clunk-ka-THUMP-squeak-a-whirrr ! »
La conversation dans le salon s'arrêta. « Quel est ce bruit bizarre de la cuisine ? » demanda un invité. Le père gloussa. « Oh, c'est juste le réfrigérateur. Il est... expressif. » La famille rit, sans méchanceté. Ils reprirent la conversation.
Fridge écouta. Ils n'avaient pas reconnu son art. Ils pensaient juste qu'il était un appareil bruyant. Il ressentit un sentiment de dégonflement, comme quand quelqu'un laisse la porte ouverte trop longtemps. Son rêve d'être chanteur de jazz lui semblait idiot. Il n'était qu'un réfrigérateur qui faisait des bruits de réfrigérateur.
Mais ensuite, le petit garçon, Léo, entra dans la cuisine pour prendre plus de jus. Il tapota la porte de Fridge. « Hé, Fridge », murmura Léo. « J'aime bien ta chanson. On dirait de la musique de robot. » Il prit son jus et retourna à la fête.
Musique de robot. Fridge réfléchit à cela. Peut-être n'était-il pas un chanteur de jazz. Peut-être était-il un musicien électronique expérimental ! Ses bruits n'étaient pas mauvais ; ils étaient juste... avant-gardistes. C'était une pensée nouvelle et excitante. Il n'avait pas besoin de ressembler à la radio. Il pouvait se ressembler.
Cette nuit-là, après que tout le monde soit allé se coucher, Fridge s'entraîna à une nouvelle pièce minimaliste. Juste le hmmmm doux et régulier de son moteur et le plic d'une gouttelette d'eau occasionnelle dans le bac de dégivrage. C'était ambiant. C'était atmosphérique. C'était le son d'une cuisine la nuit. Sven, le grille-pain, trouva cela très apaisant. La lune brillait sur la surface brillante de Fridge. Il était un réfrigérateur, un gardien des choses froides et un artiste sonore accidentel. Il était satisfait. La cuisine était sombre et la symphonie silencieuse de Fridge joua jusqu'à l'aube. C'est le genre de conte excentrique auquel vous pourriez vous attendre lorsque vous décidez de regarder les Histoires du coucher de Tim et Eric.
Deuxième histoire : L'aspirateur qui se prenait pour un détective
Dusty était un aspirateur vertical. Il vivait dans le placard du couloir. Dusty était doué pour aspirer la saleté. Mais Dusty croyait qu'il était fait pour plus. Il regardait des émissions de détectives avec la famille. Il voyait des indices et des mystères partout. Il décida qu'il était le détective Dusty, sur l'affaire.
Sa première affaire : Le mystère des céréales disparues. Un samedi matin, un seul Froot Loop violet était sur le tapis du salon. « Aha ! » pensa le détective Dusty. « Preuve ! Un indice ! Cette boucle n'est pas arrivée ici par accident. » Il l'examina avec son phare (qui était juste son bouton « marche »). La boucle était légèrement écrasée. « Une lutte ! » déduisit-il.
Il commença à enquêter. Il roula jusqu'au canapé. Il trouva quelques miettes. « L'auteur était assis ici... en train de manger ! » Il suivit une faible trace sucrée jusqu'à l'étagère. Là, derrière une plante, il trouva le coupable. C'était le hamster de la famille, Binky, assis dans un petit fort fait de papier déchiqueté, l'air très coupable avec de la poussière violette sur ses moustaches. Affaire classée ! Le détective Dusty était un génie !
Encouragé, Dusty s'attaqua à une affaire plus importante : La grande disparition des chaussettes. Des chaussettes disparaissaient du panier à linge ! Dusty avait une théorie. Les chaussettes étaient aspirées dans une autre dimension, sa dimension ! La dimension de la lessive ! Il décida de tendre un piège. Il laissa son sac à poussière partiellement ouvert, espérant qu'une chaussette s'y promènerait et avouerait.
Au lieu de cela, la petite fille, Mia, vit le sac ouvert. « Maman, le sac de l'aspirateur est plein ! » dit-elle. Elle enleva le sac et le jeta à la poubelle. Le détective Dusty était sans sac, nu et humilié. Son piège avait échoué. Il n'était pas un détective ; il était juste un aspirateur avec une imagination trop active et un sac plein.
Il resta abattu dans le placard. Le balai s'appuya contre lui. « Journée difficile, détective ? » demanda le balai. Dusty se contenta de biper tristement (son alerte « réservoir vide » était bloquée). Plus tard, Mia lui mit un nouveau sac. Elle trouva également la chaussette manquante. Elle était collée à un jouet collant sous son lit. Elle n'était jamais sortie de la pièce.
Dusty réalisa la vérité. Il n'était pas un détective. Il était un nettoyeur. Son travail n'était pas de résoudre des crimes ; c'était d'enlever les preuves des petits dégâts de la vie. Les miettes, la poussière, les morceaux de Froot Loop. Il faisait disparaître les mystères. D'une certaine manière, c'était sa propre sorte de magie.
Cette nuit-là, la maison était propre et calme. Dusty se tenait fièrement dans son placard, un nouveau sac installé. Les mystères de la journée étaient résolus, non pas par déduction, mais par une petite fille et un aspirateur faisant leur travail. La porte du placard était fermée. Le couloir était sombre. Le détective Dusty était en congé. Il était juste Dusty l'aspirateur, prêt pour les dégâts de demain, sans indices requis. La maison dormait, et tout était calme. Ce petit mystère bizarre est parfait pour tous ceux qui cherchent à regarder le divertissement de style Histoires du coucher de Tim et Eric.
Troisième histoire : L'essuie-mains avec l'anxiété de performance
Terry était une serviette à main bleue et douce. Il était accroché à un anneau près de l'évier de la salle de bain. Le travail de Terry était simple : se mouiller, sécher les mains, se suspendre pour sécher. Mais Terry avait le trac. Il voulait que chaque expérience de séchage des mains soit parfaite. Il voulait que les gens disent : « Wow, quelle bonne serviette ! »
Quand quelqu'un s'approchait, Terry se raidissait d'anticipation. Le petit garçon, Sam, se lavait les mains et prenait Terry. Frotter, frotter, frotter. Les mains de Sam étaient souvent encore un peu savonneuses. Terry faisait de son mieux, mais il finissait humide et sentant le savon. « Beurk, cette serviette est bizarre », disait Sam, et la jetait dans le panier à linge. La vie de Terry était un cycle de grands espoirs et de rejet soudain et humide.
Un jour, Terry eut une crise existentielle. « Quel est mon but ? Être humide ! Sentir le savon floral ! Je suis un échec ! » Il souhaitait pouvoir être une serviette de bain, grande, moelleuse, importante. Pas une humble serviette à main.
Cette nuit-là, le chat, M. Whiskers, sauta sur l'évier. Il avait une patte boueuse. Il vit Terry. Il essuya sa patte sur la serviette. Balayer, balayer. Une empreinte de patte parfaite et brune apparut sur le tissu bleu de Terry. Puis, M. Whiskers sauta et partit. Terry était seul, taché et vaincu. Même le chat l'utilisait négligemment.
Mais le lendemain matin, la mère de Sam vit l'empreinte de patte. Elle n'a pas jeté Terry dans le panier. Elle sourit. « Oh, M. Whiskers a laissé sa signature », dit-elle. Elle montra à Sam. Ils rirent tous les deux. Terry, pour la première fois, avait fait sourire quelqu'un. Non pas pour être une bonne serviette, mais pour en être une marquée. Il était une serviette avec une histoire.
La mère de Sam ne l'a pas lavé tout de suite. L'empreinte de patte est restée pendant quelques jours. Chaque fois que quelqu'un la voyait, il souriait. Terry est devenu un sujet de conversation. « Regardez, M. Whiskers était là ! » Il réalisa quelque chose. Sa valeur n'était pas d'être parfaitement sec et propre. C'était d'être utilisé. D'absorber les petits moments : les mains savonneuses, la malice d'un chat, l'eau éclaboussée.
Quand il fut finalement lavé, l'empreinte de patte disparut. Il était à nouveau doux et bleu. Mais il se sentait différent. Il n'était plus anxieux. La prochaine fois que Sam se sécha les mains, Terry se détendit. Il absorba l'eau. Il fit son travail. Sam ne dit rien. Il accrocha juste Terry. Et c'était parfait.
Cette nuit-là, la salle de bain était calme. La veilleuse brillait. Terry était accroché à son anneau, légèrement humide du brossage des dents du soir. Il était en paix. Il était une serviette à main. Il était là pour les mains mouillées et les pattes de chat et les petites éclaboussures de la vie. C'était un bon travail. L'eau dans les tuyaux fit un léger gargouillement. Terry sécha lentement, prêt pour le lendemain, le prochain ensemble de mains, le prochain moment inattendu. La maison dormait, et la serviette était satisfaite. Ce dernier conte tranquille de but clôt notre trio d'histoires, le genre de récits étrangement profonds et idiots que vous pourriez apprécier lorsque vous regardez les Histoires du coucher de Tim et Eric. Chacun se termine non pas par un bang, mais par une acceptation douce et tranquille, la note parfaite pour le sommeil.