Estava III - Um Conto de Natal de Charles Dickens

⟦PRESERVE⟧O Segundo dos Três Espíritos
Acordando no meio de um ronco prodigiosamente forte e sentando-se na cama para organizar seus pensamentos, Scrooge não precisava ser informado de que o sino estava novamente batendo uma hora. Ele sentiu que havia recuperado a consciência na hora certa, com o propósito especial de ter uma conferência com o segundo mensageiro enviado a ele através da intervenção de Jacob Marley. Mas, percebendo que começou a sentir um frio desconfortável ao se perguntar qual de suas cortinas esse novo espectro puxaria, ele afastou todas com suas próprias mãos e, deitando-se novamente, estabeleceu uma vigilância atenta ao redor da cama. Pois ele desejava desafiar o Espírito no momento de sua aparição e não queria ser pego de surpresa e ficar nervoso. Senhores do tipo livre e fácil, que se orgulham de conhecer um movimento ou dois, e que geralmente estão à altura do momento, expressam a ampla gama de sua capacidade para aventura observando que estão prontos para qualquer coisa, desde cara ou coroa até homicídio; entre esses extremos opostos, sem dúvida, existe uma gama razoavelmente ampla e abrangente de assuntos. Sem me atrever a chamar Scrooge de maneira tão ousada, não me importo em pedir que você acredite que ele estava pronto para um bom campo amplo de aparições estranhas, e que nada entre um bebê e um rinoceronte o teria surpreendido muito.
Agora, estando preparado para quase tudo, ele não estava de forma alguma preparado para nada; e, consequentemente, quando o sino bateu uma hora e nenhuma forma apareceu, ele foi tomado por um violento ataque de tremores. Cinco minutos, dez minutos, um quarto de hora se passaram, mas nada veio. Durante todo esse tempo, ele ficou deitado em sua cama, o verdadeiro núcleo e centro de uma chama de luz avermelhada, que se projetou sobre ele quando o relógio proclamou a hora; e que, sendo apenas luz, era mais alarmante do que uma dúzia de fantasmas, pois ele não conseguia entender o que significava ou o que aconteceria; e às vezes temia que ele pudesse ser, naquele exato momento, um caso interessante de combustão espontânea, sem ter o consolo de saber disso. Por fim, no entanto, ele começou a pensar – como você ou eu teríamos pensado no início; pois é sempre a pessoa que não está na situação que sabe o que deveria ter sido feito nela, e sem dúvida teria feito também – por fim, digo, ele começou a pensar que a fonte e o segredo dessa luz fantasmagórica poderiam estar na sala adjacente, de onde, ao rastreá-la mais, parecia brilhar. Essa ideia tomando plena posse de sua mente, ele se levantou suavemente e arrastou-se em seus chinelos até a porta.
No momento em que a mão de Scrooge estava na fechadura, uma voz estranha o chamou pelo nome e o convidou a entrar. Ele obedeceu.
Era seu próprio quarto. Não havia dúvida sobre isso. Mas ele havia passado por uma transformação surpreendente. As paredes e o teto estavam tão adornados com verde vivo, que parecia um perfeito bosque; de cada parte dele, brilhantes bagas reluziam. As folhas crocantes de azevinho, visco e hera refletiam a luz, como se tantos pequenos espelhos tivessem sido espalhados ali; e uma poderosa chama rugia pela chaminé, como aquela insípida petrificação de um lar nunca havia conhecido na época de Scrooge, ou de Marley, ou por muitas e muitas temporadas de inverno que passaram. Empilhados no chão, formando uma espécie de trono, estavam perus, gansos, caça, aves, carne de porco, grandes pedaços de carne, leitões, longas guirlandas de salsichas, tortas de carne, pudins de ameixa, barris de ostras, castanhas vermelhas quentes, maçãs de bochechas coradas, laranjas suculentas, peras deliciosas, imensos bolos de doze, e tigelas borbulhantes de ponche, que tornavam o ambiente opaco com seu vapor delicioso. Em estado de fácil conforto sobre este sofá, estava um alegre Gigante, glorioso de se ver:, que carregava uma tocha brilhante, em forma não muito diferente da cornucópia da Abundância, e a segurava bem alto, para derramar sua luz sobre Scrooge, enquanto ele espiava pela porta.
"Entre!" exclamou o Fantasma. "Entre, e conheça-me melhor, homem."
Scrooge entrou timidamente e baixou a cabeça diante deste Espírito. Ele não era o Scrooge obstinado que havia sido; e embora os olhos do Espírito fossem claros e bondosos, ele não gostava de encontrá-los.
"Eu sou o Fantasma do Natal Presente," disse o Espírito. "Olhe para mim."
Scrooge fez isso reverentemente. Ele estava vestido com uma simples túnica verde, ou manto, bordado com pele branca. Esta vestimenta pendia tão livremente sobre a figura, que seu amplo peito estava nu, como se desdenhasse ser protegido ou oculto por qualquer artifício. Seus pés, visíveis sob as amplas dobras da vestimenta, também estavam nus; e em sua cabeça não havia outra cobertura além de uma guirlanda de azevinho, adornada aqui e ali com brilhantes pingentes de gelo. Seus cachos castanho-escuros eram longos e soltos; livres como seu rosto gentil, seu olhar cintilante, sua mão aberta, sua voz alegre, seu comportamento descontraído e seu ar jubiloso. Cingido em sua cintura havia uma antiga bainha; mas nenhuma espada estava nela, e a antiga bainha estava consumida pela ferrugem.
"Você nunca viu alguém como eu antes!" exclamou o Espírito.
"Nunca," respondeu Scrooge.
"Nunca andou com os membros mais jovens da minha família; significando (pois eu sou muito jovem) meus irmãos mais velhos nascidos nestes últimos anos?" prosseguiu o Fantasma.
"Não acho que já tenha," disse Scrooge. "Receio que não. Você teve muitos irmãos, Espírito?"
"Mais de mil e oitocentos," disse o Fantasma.
"Uma família tremenda para sustentar," murmurou Scrooge.
O Fantasma do Natal Presente se levantou.
"Espírito," disse Scrooge submissamente, "conduza-me onde você quiser. Eu saí na noite passada por compulsão, e aprendi uma lição que está funcionando agora. Esta noite, se você tiver algo a me ensinar, deixe-me lucrar com isso."
"Toque meu manto."
Scrooge fez como lhe foi dito e segurou-o firmemente.
Azevinho, visco, bagas vermelhas, hera, perus, gansos, caça, aves, carne de porco, carne, porcos, salsichas, ostras, tortas, pudins, frutas e ponche, todos desapareceram instantaneamente. Assim fez o quarto, o fogo, o brilho avermelhado, a hora da noite, e eles estavam nas ruas da cidade na manhã de Natal, onde (pois o clima estava severo) as pessoas faziam uma música áspera, mas animada e não desagradável, raspando a neve da calçada em frente às suas moradias, e dos telhados de suas casas, de onde era uma loucura para os meninos vê-la despencar na estrada abaixo, e se dividir em pequenas tempestades de neve artificiais.
As fachadas das casas pareciam suficientemente escuras, e as janelas mais escuras ainda, contrastando com a suave folha branca de neve sobre os telhados, e com a neve mais suja no chão; que último depósito havia sido arado em profundos sulcos pelas pesadas rodas de carros e carruagens; sulcos que cruzavam e recortavam uns aos outros centenas de vezes onde as grandes ruas se ramificavam, e faziam canais intrincados, difíceis de traçar na espessa lama amarela e na água gelada. O céu estava sombrio, e as ruas mais curtas estavam entupidas com uma névoa suja, meio descongelada, meio congelada, cujas partículas mais pesadas desciam em chuvas de átomos fuliginosos, como se todas as chaminés da Grã-Bretanha tivessem, por um consentimento, pegado fogo, e estivessem queimando até o contentamento de seus corações. Não havia nada muito alegre no clima ou na cidade, e ainda assim havia um ar de alegria que o ar mais claro do verão e o sol mais brilhante do verão poderiam ter tentado difundir em vão.
Pois as pessoas que estavam limpando os telhados estavam joviais e cheias de alegria; chamando umas às outras dos parapeitos, e de vez em quando trocando uma bola de neve facetiosa – um projétil de melhor natureza do que muitas uma piada verbal – rindo de bom grado se ela acertasse e não menos alegremente se errasse. As lojas de aves estavam ainda meio abertas, e as de frutas estavam radiantes em sua glória. Havia grandes cestos redondos e barrigudos de castanhas, moldados como os coletes de velhos senhores alegres, pendurados nas portas, e despencando para a rua em sua opulência apoplética. Havia frades espanhóis de rostos avermelhados e largos, piscando de suas prateleiras com malícia travessa para as meninas que passavam, e olhando timidamente para o visco pendurado. Havia peras e maçãs, agrupadas em altas pirâmides floridas; havia cachos de uvas, feitos, na benevolência dos lojistas, para pendurar em ganchos conspícuos, para que as bocas das pessoas pudessem salivar gratuitamente enquanto passavam; havia pilhas de avelãs, musgosas e marrons, relembrando, em sua fragrância, antigos passeios entre as florestas, e agradáveis arrastamentos até os tornozelos através de folhas secas; havia Biffins de Norfolk, gordinhos e morenos, destacando o amarelo das laranjas e limões, e, na grande compactação de seus corpos suculentos, urgentemente implorando e suplicando para serem levados para casa em sacos de papel e comidos após o jantar. Até os peixes dourados e prateados, expostos entre essas frutas escolhidas em uma tigela, embora membros de uma raça monótona e de sangue estagnado, pareciam saber que algo estava acontecendo; e, como um peixe, nadavam em círculos em seu pequeno mundo em uma lenta e impassível excitação.
As Mercearias! oh as Mercearias! Quase fechadas, com talvez duas persianas baixas, ou uma; mas através dessas fendas, tais vislumbres. Não era apenas que as balanças descendo no balcão faziam um som alegre, ou que a corda e o rolo se separavam tão rapidamente, ou que os canisters eram sacudidos para cima e para baixo como truques de malabarismo, ou mesmo que os aromas misturados de chá e café eram tão agradáveis ao nariz, ou mesmo que as passas eram tão abundantes e raras, as amêndoas tão extremamente brancas, os paus de canela tão longos e retos, as outras especiarias tão deliciosas, as frutas cristalizadas tão empilhadas e manchadas com açúcar derretido a ponto de fazer os espectadores mais frios se sentirem tontos e posteriormente biliosos. Nem era que os figos estavam úmidos e polposos, ou que as ameixas francesas coravam em modesta acidez de suas caixas altamente decoradas, ou que tudo era bom para comer e estava em seu traje de Natal; mas os clientes estavam todos tão apressados e tão ansiosos na promissora esperança do dia, que se esbarravam uns nos outros na porta, batendo suas cestas de vime de maneira selvagem, e deixavam suas compras sobre o balcão, e voltavam correndo para buscá-las, e cometiam centenas de erros semelhantes, no melhor humor possível; enquanto o Merceeiro e seu pessoal eram tão francos e frescos que os corações polidos com os quais amarravam seus aventais atrás poderiam ter sido os seus próprios, usados do lado de fora para inspeção geral, e para que os corvos de Natal bicassem se quisessem.
Mas logo os sinos chamaram todos os bons para a igreja e capela, e lá vieram, afluindo pelas ruas em suas melhores roupas, e com seus rostos mais alegres. E ao mesmo tempo, emergiram de dezenas de ruas secundárias, becos e desvios sem nome, inúmeras pessoas, carregando seus jantares para as padarias. A visão desses pobres festeiros parecia interessar muito o Espírito, pois ele ficou com Scrooge ao seu lado na porta de uma padaria, e ao tirar as tampas enquanto seus portadores passavam, polvilhou incenso sobre seus jantares de sua tocha. E era um tipo de tocha muito incomum, pois uma ou duas vezes, quando houve palavras zangadas entre alguns portadores de jantar que se esbarraram, ele derramou algumas gotas de água sobre eles, e seu bom humor foi restaurado imediatamente. Pois disseram que era uma vergonha brigar no Dia de Natal. E assim era. Deus o ame, assim era.
Com o tempo, os sinos cessaram, e as padarias foram fechadas; e ainda assim havia uma sombra generosa de todos esses jantares e o progresso de seu cozimento, na mancha descongelada de molhado acima de cada forno de padaria; onde a calçada fumegava como se suas pedras também estivessem cozinhando.
"Há um sabor peculiar no que você polvilha de sua tocha?" perguntou Scrooge.
"Há. O meu."
"Aplicaria a qualquer tipo de jantar neste dia?" perguntou Scrooge.
"A qualquer um dado com bondade. Ao pobre, mais."
"Por que ao pobre, mais?" perguntou Scrooge.
"Porque ele precisa mais."
"Espírito," disse Scrooge, após um momento de reflexão, "me pergunto por que você, de todos os seres nos muitos mundos ao nosso redor, desejaria restringir as oportunidades de prazer inocente dessas pessoas."
"Eu!" gritou o Espírito.
"Você os privaria de seus meios de jantar a cada sétimo dia, muitas vezes o único dia em que se pode dizer que jantam de fato," disse Scrooge. "Não é?"
"Eu!" gritou o Espírito.
"Você busca fechar esses lugares no Sétimo Dia," disse Scrooge. "E isso dá no mesmo."
"Eu busco!" exclamou o Espírito.
"Perdoe-me se estou errado. Isso foi feito em seu nome, ou pelo menos no de sua família," disse Scrooge.
"Há alguns sobre esta terra sua," respondeu o Espírito, "que afirmam nos conhecer, e que fazem suas ações de paixão, orgulho, má vontade, ódio, inveja, fanatismo e egoísmo em nosso nome, que são tão estranhos para nós e todos os nossos parentes, como se nunca tivessem vivido. Lembre-se disso, e atribua suas ações a eles mesmos, não a nós."
Scrooge prometeu que o faria; e eles seguiram em frente, invisíveis, como haviam estado antes, para os subúrbios da cidade. Era uma qualidade notável do Fantasma (que Scrooge havia observado na padaria), que apesar de seu tamanho gigantesco, ele poderia se acomodar a qualquer lugar com facilidade; e que ele se posicionava sob um teto baixo tão graciosamente e como uma criatura sobrenatural, quanto era possível que ele pudesse ter feito em qualquer grande salão.
E talvez fosse o prazer que o bom Espírito tinha em exibir esse poder seu, ou então era sua própria natureza gentil, generosa e calorosa, e sua simpatia com todos os homens pobres, que o levou diretamente à casa do escrivão de Scrooge; pois lá ele foi, e levou Scrooge com ele, segurando seu manto; e na soleira da porta o Espírito sorriu e parou para abençoar a moradia de Bob Cratchit com o polvilhar de sua tocha. Pense nisso. Bob tinha apenas quinze bob por semana; ele embolsava aos sábados apenas quinze cópias de seu nome cristão; e ainda assim o Fantasma do Natal Presente abençoou sua casa de quatro cômodos.
Então levantou-se a Sra. Cratchit, esposa de Cratchit, vestida de maneira pobre em um vestido virado duas vezes, mas elegante em fitas, que são baratas e fazem uma boa aparência por seis pence; e ela pôs a mesa, assistida por Belinda Cratchit, a segunda de suas filhas, também elegante em fitas; enquanto o Mestre Peter Cratchit enfiava um garfo na panela de batatas, e colocando as pontas de sua monstruosa gola de camisa (propriedade privada de Bob, conferida a seu filho e herdeiro em honra do dia) em sua boca, alegrava-se ao se encontrar tão galantemente vestido, e ansiava para mostrar seu linho nos parques da moda. E agora dois Cratchits menores, menino e menina, entraram correndo, gritando que do lado de fora da padaria tinham sentido o ganso, e o reconhecido como seu; e banhando-se em pensamentos luxuosos de sálvia e cebola, esses jovens Cratchits dançaram ao redor da mesa, e exaltaram o Mestre Peter Cratchit aos céus, enquanto ele (não orgulhoso, embora suas golas quase o sufocassem) soprava o fogo, até que as lentas batatas borbulhando, bateram alto na tampa da panela para serem soltas e descascadas.
"O que aconteceu com seu precioso pai então?" disse a Sra. Cratchit. "E seu irmão, Tiny Tim; E Martha não estava tão atrasada no último Dia de Natal por meia hora."
"Aqui está Martha, mãe," disse uma menina, aparecendo enquanto falava.
"Aqui está Martha, mãe!" gritaram os dois jovens Cratchits. "Hurrah! Há um ganso tão bom, Martha!"
"Por que, abençoe seu coração vivo, meu querido, como você está atrasada!" disse a Sra. Cratchit, beijando-a uma dúzia de vezes, e tirando seu xale e chapéu com zelo oficioso.
"Tivemos muito trabalho para terminar na noite passada," respondeu a menina, "e tivemos que limpar esta manhã, mãe."
"Bem. Não se importe enquanto você veio," disse a Sra. Cratchit. "Sente-se diante do fogo, meu querido, e tenha um calor, Deus a abençoe."
"Não, não. Está vindo o pai," gritaram os dois jovens Cratchits, que estavam em toda parte ao mesmo tempo. "Esconda-se, Martha, esconda-se!"
Então Martha se escondeu, e entrou o pequeno Bob, o pai, com pelo menos três pés de cachecol, excluindo a franja, pendendo diante dele; e suas roupas esfarrapadas remendadas e escovadas, para parecerem apropriadas; e Tiny Tim em seu ombro. Ai de Tiny Tim, ele carregava uma pequena muleta, e tinha seus membros apoiados por uma estrutura de ferro.
"Por que, onde está nossa Martha?" gritou Bob Cratchit, olhando ao redor.
"Não vem," disse a Sra. Cratchit.
"Não vem!" disse Bob, com uma súbita queda em seu alto ânimo; pois ele havia sido o cavalo de sangue de Tim o caminho todo da igreja, e voltara para casa radiante. "Não vem no Dia de Natal?"
Martha não gostava de vê-lo desapontado, mesmo que fosse apenas de brincadeira; então ela saiu prematuramente de trás da porta do armário e correu para seus braços, enquanto os dois jovens Cratchits empurravam Tiny Tim e o levavam para a lavanderia, para que ele pudesse ouvir o pudim cantando no cobre.
"E como se comportou o pequeno Tim?" perguntou a Sra. Cratchit, quando ela havia reprovado Bob por sua credulidade, e Bob havia abraçado sua filha até a satisfação de seu coração.
"Tão bom quanto ouro," disse Bob, "e melhor. De alguma forma ele fica pensativo sentado sozinho tanto tempo, e pensa nas coisas mais estranhas que você já ouviu. Ele me disse, voltando para casa, que esperava que as pessoas o vissem na igreja, porque ele era um aleijado, e poderia ser agradável para elas lembrar no Dia de Natal, quem fez os mendigos mancos andarem, e os cegos verem."
A voz de Bob estava trêmula quando ele lhes contou isso, e tremia mais quando disse que Tiny Tim estava se tornando forte e saudável.
Sua ativa pequena muleta foi ouvida no chão, e Tiny Tim voltou antes que outra palavra fosse falada, escoltado por seu irmão e irmã até seu banquinho diante do fogo; e enquanto Bob, levantando as mangas – como se, coitado, elas pudessem ser feitas mais esfarrapadas – preparava uma mistura quente em uma jarra com gim e limões, e a mexia para cima e para baixo e a colocava no fogo para ferver; o Mestre Peter e os dois jovens Cratchits foram buscar o ganso, com o qual logo retornaram em alta procissão.
Tal agitação se seguiu que você poderia ter pensado que um ganso era o mais raro de todos os pássaros; um fenômeno alado, para o qual um cisne negro era uma questão de rotina – e na verdade era algo muito parecido com isso naquela casa. A Sra. Cratchit fez o molho (pronto anteriormente em uma pequena panela) fervendo quente; o Mestre Peter amassou as batatas com incrível vigor; a Srta. Belinda adoçou o molho de maçã; Martha polvilhou os pratos quentes; Bob levou Tiny Tim ao seu lado em um pequeno canto da mesa; os dois jovens Cratchits arranjaram cadeiras para todos, sem esquecer de si mesmos, e montando guarda em seus postos, enfiaram colheres em suas bocas, para que não gritassem por ganso antes que chegasse sua vez de serem servidos. Por fim, os pratos foram colocados, e a graça foi dita. Foi seguida por uma pausa sem fôlego, enquanto a Sra. Cratchit, olhando lentamente ao longo da faca de cortar, se preparava para mergulhá-la no peito; mas quando o fez, e quando o longo esperado jorro de recheio saiu, um murmúrio de deleite surgiu ao redor da mesa, e até Tiny Tim, excitado pelos dois jovens Cratchits, bateu na mesa com o cabo de sua faca, e gritou fracamente Hurrah!
Nunca houve um ganso como aquele. Bob disse que não acreditava que já houvesse um ganso tão bem cozido. Sua maciez e sabor, tamanho e preço, foram os temas de admiração universal. Acompanhado por molho de maçã e purê de batatas, era um jantar suficiente para toda a família; de fato, como a Sra. Cratchit disse com grande deleite (observando um pequeno átomo de osso no prato), eles não haviam comido tudo no final. No entanto, todos tinham o suficiente, e os mais jovens Cratchits em particular, estavam imersos em sálvia e cebola até as sobrancelhas. Mas agora, os pratos sendo trocados pela Srta. Belinda, a Sra. Cratchit deixou a sala sozinha – muito nervosa para ser testemunha – para pegar o pudim e trazê-lo.
Suponha que não esteja bem feito? Suponha que quebre ao ser desenformado? Suponha que alguém tenha pulado o muro do quintal e o roubado, enquanto eles estavam alegres com o ganso – uma suposição que fez os dois jovens Cratchits ficarem pálidos? Todos os tipos de horrores foram supostos.
Olá! Uma grande quantidade de vapor! O pudim estava fora do cobre. Um cheiro como o de um dia de lavagem. Isso era o pano. Um cheiro como o de uma casa de refeições e uma confeitaria lado a lado, com uma lavanderia ao lado. Isso era o pudim. Em meio minuto a Sra. Cratchit entrou – ruborizada, mas sorrindo orgulhosamente – com o pudim, como uma bola de canhão pintalgada, tão dura e firme, ardendo em meio a meio quarto de brandy aceso, e adornada com azevinho de Natal espetado no topo.
Oh, um pudim maravilhoso! Bob Cratchit disse, e calmamente também, que o considerava o maior sucesso alcançado pela Sra. Cratchit desde seu casamento. A Sra. Cratchit disse que agora que o peso estava fora de sua mente, confessaria que tinha suas dúvidas sobre a quantidade de farinha. Todos tinham algo a dizer sobre isso, mas ninguém disse ou pensou que era de forma alguma um pudim pequeno para uma grande família. Teria sido uma heresia plana fazer isso. Qualquer Cratchit teria corado ao insinuar tal coisa.
Por fim, o jantar estava todo feito, a toalha foi retirada, a lareira varrida, e o fogo refeito. A mistura na jarra sendo provada, e considerada perfeita, maçãs e laranjas foram colocadas sobre a mesa, e uma pá cheia de castanhas no fogo. Então toda a família Cratchit se reuniu ao redor da lareira, no que Bob Cratchit chamou de círculo, significando metade de um; e ao lado do cotovelo de Bob Cratchit estava a exibição familiar de vidro. Dois copos, e uma tigela de creme sem cabo.
Esses seguraram o líquido quente da jarra, no entanto, tão bem quanto cálices dourados teriam feito; e Bob serviu com olhares radiantes, enquanto as castanhas no fogo estalavam e estouravam barulhentamente. Então Bob propôs:
"Um Feliz Natal para todos nós, meus queridos. Deus nos abençoe." O que toda a família ecoou.
"Deus nos abençoe a todos!" disse Tiny Tim, o último de todos.
Ele se sentou muito perto do lado de seu pai em seu pequeno banquinho. Bob segurava sua pequena mão murcha na sua, como se amasse a criança, e desejasse mantê-la ao seu lado, e temesse que pudesse ser tirada dele.
"Espírito," disse Scrooge, com um interesse que nunca sentira antes, "diga-me se Tiny Tim viverá."
"Vejo um assento vazio," respondeu o Fantasma, "no pobre canto da chaminé, e uma muleta sem dono, cuidadosamente preservada. Se essas sombras permanecerem inalteradas pelo Futuro, a criança morrerá."
"Não, não," disse Scrooge. "Oh, não, gentil Espírito. Diga que ele será poupado."
"Se essas sombras permanecerem inalteradas pelo Futuro, nenhum outro da minha raça," retornou o Fantasma, "o encontrará aqui. E então? Se ele estiver prestes a morrer, é melhor que o faça, e diminua a população excedente."
Scrooge baixou a cabeça ao ouvir suas próprias palavras citadas pelo Espírito, e foi dominado pela penitência e pela dor.
"Homem," disse o Fantasma, "se homem você for de coração, não adamantino, abstenha-se desse discurso maligno até que você tenha descoberto O que é o excedente, e Onde está. Você decidirá quais homens viverão, quais homens morrerão? Pode ser que, aos olhos do Céu, você seja mais inútil e menos apto a viver do que milhões como a criança deste pobre homem. Oh Deus! Ouvir o Inseto na folha pronunciando sobre a vida demais entre seus irmãos famintos na poeira."
Scrooge se curvou diante da reprimenda do Fantasma, e tremendo lançou os olhos ao chão. Mas ele os levantou rapidamente, ao ouvir seu próprio nome.
"Sr. Scrooge!" disse Bob; "Eu lhe apresento o Sr. Scrooge, o Fundador da Festa!"
"O Fundador da Festa, de fato!" gritou a Sra. Cratchit, ruborizando. "Eu gostaria de tê-lo aqui. Eu lhe daria um pedaço da minha mente para se deliciar, e espero que ele tenha um bom apetite para isso."
"Meu querido," disse Bob, "as crianças. Dia de Natal."
"Deveria ser Dia de Natal, tenho certeza," disse ela, "no qual se bebe à saúde de um homem tão odioso, mesquinho, duro e insensível como o Sr. Scrooge. Você sabe que ele é, Robert. Ninguém sabe melhor do que você, coitado."
"Meu querido," foi a resposta suave de Bob, "Dia de Natal."
"Eu vou beber à saúde dele por sua causa e pela do Dia," disse a Sra. Cratchit, "não pela dele. Longa vida para ele. Um feliz Natal e um próspero ano novo! – ele será muito alegre e muito feliz, não tenho dúvida!"
As crianças brindaram após ela. Foi o primeiro de seus procedimentos que não teve alegria. Tiny Tim bebeu por último, mas não se importou com isso. Scrooge era o ogro da família. A menção de seu nome lançou uma sombra escura sobre a festa, que não foi dissipada por cinco minutos inteiros.
Depois que isso passou, eles estavam dez vezes mais alegres do que antes, apenas pelo alívio de Scrooge, o Maléfico, ter terminado. Bob Cratchit lhes contou como tinha uma situação em mente para o Mestre Peter, que traria, se obtida, cinco xelins e seis pence por semana. Os dois jovens Cratchits riram tremendamente da ideia de Peter ser um homem de negócios; e o próprio Peter olhou pensativamente para o fogo entre suas golas, como se estivesse deliberando quais investimentos particulares deveria favorecer quando recebesse aquela renda desconcertante. Martha, que era uma pobre aprendiz em uma modista, então lhes contou que tipo de trabalho tinha que fazer, e quantas horas trabalhava de uma só vez, e como pretendia ficar na cama amanhã de manhã para um bom longo descanso; amanhã sendo um feriado que passava em casa. Também como ela havia visto uma condessa e um lorde alguns dias antes, e como o lorde era mais ou menos tão alto quanto Peter; no que Peter levantou suas golas tão altas que você não poderia ter visto sua cabeça se estivesse lá. Durante todo esse tempo, as castanhas e a jarra circularam; e logo tiveram uma canção, sobre uma criança perdida viajando na neve, de Tiny Tim, que tinha uma voz triste e a cantou muito bem.
Não havia nada de alto valor nisso. Eles não eram uma família bonita; não estavam bem vestidos; seus sapatos estavam longe de ser impermeáveis; suas roupas eram escassas; e Peter poderia ter sabido, e muito provavelmente sabia, o interior de uma casa de penhores. Mas, eles eram felizes, gratos, satisfeitos uns com os outros, e contentes com o momento; e quando eles se desvaneceram, e pareciam ainda mais felizes nos brilhantes respingos da tocha do Espírito ao se despedir, Scrooge os observou, e especialmente a Tiny Tim, até o final.