Originalgedicht:
Hier nicht lange nach dem Krankenhausereignis
Finde ich ihren Schrank leer und stoppe mein Spiel
Und gehe hinein und strecke mich nach drei schwarzen Drahtkleiderbügeln
Die zittern, luftig, befreit. Sie scheinen es zu genießen
Ihre neue Distanz, das Bewusstsein, geboren aus der Abwesenheit
Von irgendetwas anderem. Der Schrank wurde ausgeräumt
Voll und ganz wie Operationen, wo die Kleiderbügel sein könnten
Freundliche Skalpelle, obwohl sie ebenso gut sein könnten
Selbst, in Kellern, handschuhlos, Uterus abkratzend
Aber hier, rein, himmelwärts verwandelt, sind sie
Vögel, deren Flügelspannweite sich ausdehnt, indem sie mich ausschließen. Ihre
Reichweite wird durch Verlust vergrößert. Sie würden Geier zurücklassen
Mickrig wie Motten: und das Hutregal ist sogar höher!—
Wie der Himmel über einer Prärie, eine unmarkierte Wüste, wo
Nichts plötzlich herabstürzen, heimlich zerknittern kann. Ich bin geflohen
Vor Hinterhalten, Fangspielen, Alter: sechs, muss ich mich dem stellen, kann
Ich mein Versteck zurückbekommen, bitte, die
Kleidung, das Dickicht der Schuhe, wo ist es? Nur
Die Kleiderbügel sind hier zu Hause. Komm, Erbe dieses
Seltenen Elements, fließend, ihre skelettale Anmut singt
Von der Leichtigkeit, mit der sie das Kleid, den Slip,
Hausmantel oder Bluse loslassen, so befreiend. Frei, fliegen sie
Schlank, dreieckig, Vorzeichen, die von einem geometrischen
Gott vorausgesprungen sind, der nackt schwebt (von Fleisch, so sagt man): Katzenminze
Für einen Balg, der durch Modellflugzeug-Kits beruhigt wird, für die Kinder
In meinem Alter fehlen die motorischen Fähigkeiten, ich lande mit Kleberkrusten,
Fummeln mit goo-goo Fingernägeln, glasierte Haut, die Spaß macht, hinein zu schauen, wie
Frost-i-Glas Türen ... Aber der Schrank hat keine Fenster,
Undurchsichtig oder durchsichtig: Ich muss meine Augen schließen, mich zurückziehen
Um in diese Wand zu spähen. Schlaf anfordernd, werde ich träumen
Mutter verschüttet und kalt, ohne Kissen, der Operations-
Tisch zerbrochen, um die Entbindung zu reizen: seine Steigbügel locker,
Seine Zangen geschlossen: daran werde ich Massen von geburtshilflichen
Personal sehen, stolz knien, gratulierend, gurrend
Und oohend und das tote Kind der toten
Frau ins Gesicht halten, als ob zur Genehmigung, das angeregte
Beobachten, Tränen, ein Zoomshot-Kuss. Weißmaskierte
Ärzte und Krankenschwestern klopfen sich gegenseitig auf den Rücken,
Was so ist, wie im Alten Westen ein Henker, wenn
Er gut war, das Gewicht seines Ziels messen konnte ...
Wach, die Kleiderbügel sind schärfer, messer-’n’-schneiden, ich springe
Hilflos, um sie zu fangen, um sie klar zu drehen,
Sie ganz zu verformen, sie über den kleinen
