Originalgeschichte:
Ob man es glaubt oder nicht, ist mir ziemlich egal. Mein Großvater erzählte es meinem Vater; mein Vater hat es mir erzählt, und ich erzähle es dir jetzt, wenn es auch nur ist, um die Zeit zu vertreiben.
I
Die Dämmerung begann, ihre leichten dampfenden Flügel über die malerischen Ufer des Segre auszubreiten, als wir nach einem anstrengenden Tag in Bellver ankamen, dem Ziel unserer Reise. Bellver ist eine kleine Siedlung, die am Fuße eines Hügels liegt, hinter dem sich die steilen und nebligen Gipfel der Pyrenäen erheben, wie die Stufen eines kolossalen Granit-Amphitheaters. Die weißen Gehöfte, die sie umgeben, verstreut hier und da auf einer sanften Decke aus Grün, erscheinen aus der Ferne wie eine Schar Tauben, die ihren Flug niedergeschlagen haben, um ihren Durst an den Wassern des Ufers zu stillen. Ein kahler Felsen, an dessen Füßen sie ihren Lauf ändern, und auf dessen Gipfel noch entfernte Spuren von Bauwerken zu erkennen sind, markiert die alte Grenze zwischen dem Grafen von Urgel und dem wichtigsten seiner Lehen. Rechts des gewundenen Pfades, der zu diesem Punkt führt, den Fluss aufwärts und seinen Kurven und üppigen Ufern folgend, steht ein Kreuz. Der Mast und die Arme sind aus Eisen; die runde Basis, auf der es steht, aus Marmor, und die Treppe, die zu ihm führt, aus dunklen und schlecht verbundenen Bruchstücken von Stein. Die zerstörerische Wirkung der Jahre, die das Metall mit Rost überzogen hat, hat den Stein dieses Denkmals zerbrochen und zerfressen, zwischen dessen Ritzen einige Kletterpflanzen wachsen, die sich bis zur Krone winden, während eine alte und kräftige Eiche als Baldachin dient. Ich hatte einige Minuten vor meinen Reisegefährten vorausgegangen und hielt mein mageres Reittier an, um in Stille dieses Kreuz zu betrachten, eine stumme und einfache Ausdrucksform des Glaubens und der Frömmigkeit anderer Jahrhunderte. Eine Welt von Gedanken drängte sich in diesem Moment in meine Vorstellung. Leichte, formlos Ideen, die wie ein unsichtbarer Lichtfaden die tiefe Einsamkeit dieser Orte, die hohe Stille der aufkommenden Nacht und die vag melancholische Stimmung meines Geistes miteinander verbanden. Getrieben von einem religiösen, spontanen und undefinierbaren Gedanken, stieg ich mechanisch ab, entblößte meinen Kopf und begann, in den Tiefen meines Gedächtnisses nach einem dieser Gebete zu suchen, die man mir als Kind beigebracht hatte; eines dieser Gebete, das, wenn es später unwillkürlich von unseren Lippen entweicht, scheint, als würde es die bedrückte Brust erleichtern, und ähnlich wie Tränen, den Schmerz lindert, der auch diese Formen annimmt, um sich zu verflüchtigen. Ich hatte bereits begonnen, es zu murmeln, als ich plötzlich fühlte, dass man mich gewaltsam an den Schultern schüttelte. Ich wandte mich um: Ein Mann stand neben mir. Es war einer unserer einheimischen Führer, der mit einem unbeschreiblichen Ausdruck des Schreckens im Gesicht versuchte, mich mit sich zu ziehen und meinen Kopf mit dem Filz zu bedecken, den ich noch in den Händen hielt. Mein erster Blick, halb erstaunt, halb zornig, war gleichbedeutend mit einer energischen, wenn auch stummen Frage. Der arme Mann, ohne nachzulassen in seinem Bemühen, mich von diesem Ort wegzubringen, antwortete mit diesen Worten, die ich damals nicht verstehen konnte, in denen jedoch ein wahrhaftiger Akzent war, der mich erschütterte: -„Um das Andenken seiner Mutter! Um das Heiligste, was Sie auf der Welt haben, junger Herr, decken Sie Ihren Kopf zu und entfernen Sie sich schnell von diesem Kreuz! Sind Sie so verzweifelt, dass Sie, da Ihnen die Hilfe Gottes nicht ausreicht, die des Teufels in Anspruch nehmen?“ Ich blieb eine Weile still und schaute ihn an. Ehrlich gesagt, ich glaubte, er sei verrückt; aber er fuhr mit der gleichen Vehemenz fort: -„Sie suchen die Grenze; nun gut, wenn Sie vor diesem Kreuz den Himmel um Hilfe bitten, werden die Gipfel der benachbarten Berge in einer einzigen Nacht bis zu den unsichtbaren Sternen emporsteigen, nur damit wir die Grenze in unserem ganzen Leben nicht finden.“ Ich kann nicht anders, als zu lächeln. -„Verspotten Sie mich?... Glauben Sie etwa, dass dies ein heiliges Kreuz ist, wie das an der Veranda unserer Kirche?...“ -„Wer würde daran zweifeln?“ -„Nun, Sie irren sich gründlich; denn dieses Kreuz, abgesehen von dem, was es von Gott hat, ist verflucht... dieses Kreuz gehört einem bösen Geist, und deshalb nennt man es das Kreuz des Teufels.“ -„Das Kreuz des Teufels!“ -wiederholte ich, den seinen Drängen nachgebend, ohne mir selbst des unwillkürlichen Schreckens bewusst zu werden, der begann, sich meines Geistes zu bemächtigen und mich wie eine unbekannte Kraft von diesem Ort zurückzudrängen; -„das Kreuz des Teufels! Niemals hat meine Vorstellung eine so absurde Mischung aus zwei absolut feindlichen Ideen verletzt!... Ein Kreuz... und vom Teufel!!! Na, na! Es wird nötig sein, dass du mir in der Stadt dieses monströse Absurdität erklärst. Während dieses kurzen Dialogs hatten sich unsere Gefährten, die ihre Reittiere gesattelt hatten, am Fuße des Kreuzes versammelt; ich erklärte ihnen in wenigen Worten, was gerade geschehen war; ich stieg wieder auf mein Pferd, und die Glocken der Pfarrei läuteten langsam zum Gebet, als wir in dem verborgensten und düstersten Gasthaus von Bellver abstiegen.
II
Die roten und blauen Flammen wickelten sich knisternd um den dicken Stamm der Eiche, die im breiten Kamin brannte; unsere Schatten, die zitternd auf den verrußten Wänden projiziert wurden, schrumpften oder nahmen riesenhafte Formen an, je nachdem das Feuer mehr oder weniger strahlte; der Holunderbecher, mal leer, mal voll, und nicht mit Wasser, wie ein Eimer einer Wassermühle, hatte dreimal die Runde um den Kreis gemacht, den wir am Feuer bildeten, und alle warteten ungeduldig auf die Geschichte des Kreuzes des Teufels, die uns als Nachspeise des schlichten Abendessens, das wir gerade konsumiert hatten, versprochen worden war, als unser Führer zweimal hustete, sich einen letzten Schluck Wein in den Kragen goss, sich mit dem Handrücken den Mund abwischte und folgendermaßen begann: Vor langer, langer Zeit, ich weiß nicht wie lange, aber die Mauren besetzten noch den größten Teil Spaniens, unsere Könige nannten sich Grafen, und die Städte und Dörfer gehörten in Lehen bestimmten Herren, die wiederum anderen mächtigeren Herren huldigten, als das geschah, was ich Ihnen jetzt erzählen werde. Nach dieser kurzen historischen Einleitung schwieg der Held des Festes einige Sekunden, um seine Erinnerungen zu koordinieren, und fuhr dann fort: -„Nun, es ist der Fall, dass zu jener fernen Zeit dieses Dorf und einige andere Teil des Erbes eines edlen Barons waren, dessen Herrenhaus über viele Jahrhunderte auf dem Gipfel eines Felsens stand, der den Segre umspült, von dem es seinen Namen hat. Einige ruinöse Überreste, bedeckt mit Unkraut und Moos, sind noch von seinem Gipfel aus zu sehen, von dem Weg, der zu diesem Dorf führt. Ich weiß nicht, ob durch Glück oder Unglück wollte das Schicksal, dass dieser Herr, den seine Untertanen wegen seiner Grausamkeit verachteten, und den der König wegen seiner schlechten Eigenschaften weder an seinem Hof noch seine Nachbarn in seinem Haus akzeptierten, sich langweilte, allein mit seinem schlechten Humor und seinen Armbrustschützen hoch oben auf dem Felsen zu leben, wo seine Vorfahren ihr Steinnest hängten. Tag und Nacht zerbrach er sich den Kopf auf der Suche nach einer Ablenkung, die seinem Charakter entsprach, was ziemlich schwierig war, nachdem er, wie er es bereits war, müde geworden war, Krieg gegen seine Nachbarn zu führen, seine Diener zu verprügeln und seine Untertanen zu hängen. In diesem Fall berichten die Chroniken, dass ihm, wenn auch ohne Vorbild, eine glückliche Idee kam. Da er wusste, dass die Christen anderer mächtiger Nationen sich bereit machten, gemeinsam in einer gewaltigen Armada in ein wunderbares Land zu segeln, um das Grab unseres Herrn Jesus Christus zu erobern, das die Mauren in ihrer Gewalt hatten, beschloss er, ihnen zu folgen. Ob er diese Idee verwirklichte, um seine Sünden, die nicht wenige waren, durch das Vergießen seines Blutes in so gerechter Sache zu sühnen, oder um sich an einen Ort zu transplantieren, wo seine schlechten Gewohnheiten nicht bekannt waren, ist ungewiss; aber die Wahrheit ist, dass er, zur großen Freude von Groß und Klein, von Vasallen und Gleichgestellten, so viel Geld wie möglich zusammentrug, seine Dörfer durch eine große Summe von der Herrschaft erlöste und, ohne mehr als den Felsen des Segre und die vier Türme des Schlosses, das Erbe seiner Eltern, zu behalten, über Nacht verschwand. Die gesamte Region atmete eine Zeit lang Freiheit, als ob sie aus einem Albtraum erwachte. Es hingen keine Menschenmengen mehr an seinen Obstbäumen, anstelle von Früchten; die Mädchen des Dorfes fürchteten sich nicht mehr, mit ihrem Krug auf dem Kopf Wasser aus der Quelle am Weg zu holen, noch führten die Hirten ihre Herden auf unpassierbaren und versteckten Wegen zum Segre, aus Angst, bei jeder Biegung des Pfades auf die Armbrustschützen ihres geliebten Herrn zu stoßen. So vergingen drei Jahre; die Geschichte des bösen Ritters, der nur unter diesem Namen bekannt war, begann, in den exklusiven Besitz der Alten zu gelangen, die in den ewigen Winternächten mit hohler und ängstlicher Stimme den erstaunten Kindern davon erzählten; die Mütter erschreckten die unverbesserlichen oder weinerlichen Kleinen, indem sie ihnen sagten: „Der Herr des Segre kommt!“ als hier, ich weiß nicht, ob eines Tages oder einer Nacht, ob vom Himmel gefallen oder aus den Tiefen geboren, der gefürchtete Herr tatsächlich erschien, und wie man sagt, in Fleisch und Blut, mitten unter seinen ehemaligen Untertanen. Ich verzichte darauf, die Wirkung dieser angenehmen Überraschung zu beschreiben. Sie können sich das besser vorstellen als ich es malen kann, nur zu sagen, dass er zurückkam und seine verkauften Rechte forderte, dass, wenn er schlecht gegangen war, er noch schlechter zurückkam; und wenn er arm und ohne Ansehen war, bevor er in den Krieg zog, konnte er nun nicht mehr mit anderen Mitteln rechnen als mit seiner Unbekümmertheit, seiner Lanze und einem halben Dutzend ebenso seelenlosen und verlorenen Abenteurern wie sein Chef. Wie es zu erwarten war, wehrten sich die Dörfer, die Tribute zu zahlen, die sie mit so viel Mühe erlösten; aber der Herr setzte Feuer an ihren Ernten, ihren Dörfern und ihren Feldern. Dann appellierten sie an die Gerechtigkeit des Königs; aber der Herr verspottete die Gesetze der Grafen; er nagelte sie an die Tür seiner Türme und hängte die Boten an eine Eiche. Exasperiert und ohne einen anderen Ausweg zu finden, beschlossen sie schließlich, sich untereinander zu verständigen, sich der göttlichen Vorsehung anzuvertrauen und die Waffen zu ergreifen: aber der Herr rief seine Gefolgsleute, rief den Teufel zu Hilfe, kletterte auf seinen Felsen und bereitete sich auf den Kampf vor. Dieser begann schrecklich und blutig. Es wurde mit allen Waffen, an allen Orten und zu allen Zeiten gekämpft, mit dem Schwert und dem Feuer, im Gebirge und in der Ebene, am Tag und in der Nacht. Es war nicht kämpfen, um zu leben; es war leben, um zu kämpfen. Am Ende triumphierte die Sache der Gerechtigkeit. Hören Sie, wie. An einer dunklen, sehr dunklen Nacht, in der man weder ein Geräusch auf der Erde hörte noch einen einzigen Stern am Himmel leuchten sah, verteilten die Herren der Festung, aufgeblasen von einem kürzlichen Sieg, die Beute, und berauscht vom Dampf der Getränke, sangen sie inmitten des verrückten und lärmenden Gelages sakrilegische Lieder zu Ehren ihres infernalischen Patrons. Wie gesagt, man hörte nichts um die Burg herum, außer dem Echo der Blasphemien, die verloren im düsteren Schoß der Nacht pulsieren, wie die Seelen der Verdammten, die in den Falten des Hurrikans der Hölle pulsieren. Die unachtsamen Wachen hatten bereits einige Male ihre Augen auf das ruhende Dorf gerichtet und waren ohne Angst vor einer Überraschung eingeschlafen, gestützt auf den dicken Stamm ihrer Lanzen, als einige Dorfbewohner, entschlossen zu sterben und durch den Schatten geschützt, begannen, den bewachsenen Felsen des Segre zu erklimmen, dessen Gipfel sie kurz vor Mitternacht erreichten. Einmal auf dem Gipfel war das, was zu tun blieb, in kurzer Zeit erledigt: Die Wachen sprangen mit einem einzigen Sprung über die Barrikade, die den Schlaf vom Tod trennt; das Feuer, mit Harzfackeln auf die Brücke und die Zugbrücke angewendet, breitete sich mit der Schnelligkeit des Blitzes auf die Mauern aus; und die Kletterer, begünstigt durch die Verwirrung und sich ihren Weg durch die Flammen bahnend, beendeten die Bewohner dieser Höhle in einem Augenblick. Alle starben. Als der nahe Tag begann, die hohen Wipfel der Wacholder zu erhellen, rauchten noch die verkohlten Trümmer der eingestürzten Türme; und durch ihre breiten Lücken, funkelnd, als sie vom Licht getroffen wurden, und hängend an einem der schwarzen Säulen des Festsaals, war es leicht, die Rüstung des gefürchteten Chefs zu erkennen, dessen Leichnam, mit Blut und Staub bedeckt, zwischen den zerfetzten Wandteppichen und den heißen Aschen lag, vermischt mit denen seiner dunklen Gefährten. Die Zeit verging; die Brombeeren begannen, durch die verlassenen Höhlen zu kriechen, der Efeu sich um die dunklen Pfeiler zu winden, und die blauen Glockenblumen schaukelten, hängend von den gleichen Zinnen. Die ungleichen Atemzüge der Brise, das Krächzen der Nachtvögel und das Geräusch der Reptilien, die sich zwischen den hohen Gräsern schlängelten, störten nur von Zeit zu Zeit die Totenstille dieses verfluchten Ortes; die ungebeinigten Knochen seiner ehemaligen Bewohner leuchteten im Licht des Mondes, und man konnte noch den Haufen Waffen des Herrn des Segre sehen, der an dem schwarzen Pfeiler des Festsaals hing. Niemand wagte es, ihn zu berühren; aber es liefen tausend Fabeln über dieses Objekt, das eine unaufhörliche Quelle von Gerüchten und Schrecken für die war, die ihn tagsüber leuchten sahen, von der Sonne getroffen, oder glaubten, in den späten Stunden der Nacht das metallische Geräusch seiner Teile zu hören, die aneinander schlugen, wenn der Wind sie bewegte, mit einem langen und traurigen Seufzer. Trotz aller Geschichten, die über die Rüstung gesponnen wurden und die leise von den Bewohnern der Umgebung wiederholt wurden, blieben sie Geschichten, und das einzige Positives, das daraus resultierte, reduzierte sich auf eine mehr als regelmäßige Dosis Angst, die jeder für sich selbst zu verbergen versuchte, indem er, wie man so sagt, aus Eingeweiden Herz machte. Wenn es damit nicht weitergegangen wäre, wäre nichts verloren gegangen. Aber der Teufel, der anscheinend mit seinem Werk nicht zufrieden war, ohne Zweifel mit Gottes Erlaubnis und um der Region einige Sünden zu lassen büßen, nahm die Sache wieder in die Hand. Von diesem Moment an begannen die Fabeln, die bis zu diesem Zeitpunkt nicht über ein vages Gerücht und ohne jegliche Wahrscheinlichkeit hinausgegangen waren, an Substanz zu gewinnen und von Tag zu Tag wahrscheinlicher zu werden. In der Tat hatten in den letzten Nächten alle Dorfbewohner ein seltsames Phänomen beobachten können. Zwischen den Schatten, in der Ferne, entweder die verworrenen Hänge des Felsens des Segre hinaufsteigend, oder zwischen den Ruinen der Burg umherirrend, oder scheinbar in der Luft schwebend, sah man geheimnisvolle und phantastische Lichter laufen, sich kreuzen, sich verstecken und in verschiedene Richtungen wieder erscheinen, deren Herkunft niemand erklären konnte. Dies wiederholte sich drei oder vier Nächte lang im Laufe eines Monats, und die verwirrten Dorfbewohner warteten unruhig auf das Ergebnis dieser Zusammenkünfte, das sicherlich nicht lange auf sich warten ließ, als drei oder vier brennende Gehöfte, mehrere verschwundene Viehherden und die Leichname einiger Wanderer, die in den Abgründen abgestürzt waren, das gesamte Gebiet in Alarm versetzten, in einem Umkreis von zehn Meilen. Es gab keinen Zweifel mehr. Eine Bande von Verbrechern hatte sich in den Untergeschossen der Burg eingenistet. Diese, die sich anfangs nur sehr selten und an bestimmten Punkten des Waldes zeigten, der sich auch am Tag entlang des Ufers erstreckte, endeten damit, fast alle Schluchten der Berge zu besetzen, sich auf den Wegen zu verstecken, die Täler zu plündern und wie ein reißender Strom in die Ebene hinabzusteigen, wo sie, den einen will ich, den anderen will ich nicht, keinen lebenden Menschen übrig ließen. Die Morde häuften sich; die Mädchen verschwanden, und die Kinder wurden trotz der Klagen ihrer Mütter aus den Wiegen gerissen, um sie bei teuflischen Festen zu dienen, bei denen, so die allgemeine Überzeugung, die heiligen Gefäße, die aus den profanierten Kirchen entwendet wurden, als Becher dienten. Der Terror ergriff die Seelen in einem solchen Maße, dass beim Glockenläuten niemand sich wagte, sein Haus zu verlassen, in dem man sich nicht immer sicher vor den Banditen des Felsens fühlte. Aber wer waren diese? Woher kamen sie? Wie hieß ihr geheimnisvoller Chef? Hier ist das Rätsel, das alle erklären wollten und das bis dahin niemand lösen konnte, obwohl man sofort bemerkte, dass die Rüstung des Feudalherrn von dem Ort verschwunden war, den sie zuvor eingenommen hatte, und später mehrere Bauern behauptet hatten, dass der Kapitän dieser seelenlosen Bande an ihrer Spitze mit einer Rüstung marschierte, die, wenn sie nicht die gleiche war, ihr in allem ähnelte. Was hier wiederholt wurde, hat, wenn man den Teil der Fantasie abzieht, mit dem die Angst ihre Lieblingsschöpfungen aufbläht und vervollständigt, nichts Übernatürliches oder Seltsames an sich. Was ist alltäglicher bei Banditen als die Grausamkeiten, durch die sie sich auszeichneten, oder natürlicher, als dass ihr Chef sich der verlassenen Waffen des Herrn des Segre bemächtigt? Dennoch endeten einige Enthüllungen, die ein Gefolgsmann, der in den letzten Kämpfen gefangen genommen wurde, vor seinem Tod gemacht hatte, damit, das Maß zu füllen und den Geist der Ungläubigsten zu beunruhigen. Mehr oder weniger war der Inhalt seiner Verwirrung dieser: Ich -sagte er- gehöre einer edlen Familie an. Die Ausschweifungen meiner Jugend, meine verrückten Verschwendungen und schließlich meine Verbrechen zogen den Zorn meiner Verwandten und den Fluch meines Vaters auf meinen Kopf, der mich beim Sterben enterbte. Als ich allein und ohne irgendwelche Mittel war, musste der Teufel mir ohne Zweifel den Gedanken suggeriert haben, einige junge Leute zu versammeln, die sich in einer ähnlichen Lage wie ich befanden, die, verführt durch das Versprechen einer Zukunft voller Ausschweifungen, Freiheit und Überfluss, keinen Moment zögerten, sich meinen Plänen anzuschließen. Diese reduzierten sich darauf, eine Bande von fröhlichen, unbeschwerten und wenig ängstlichen jungen Leuten zu bilden, die von nun an fröhlich von dem leben würden, was ihr Mut einbrachte und auf Kosten des Landes, bis Gott sich entschloss, jeden von ihnen nach seinem Willen zu disponieren, wie es mir heute geschieht. Zu diesem Zweck wählten wir diese Region als Schauplatz unserer zukünftigen Expeditionen und wählten als den geeignetsten Punkt für unsere Zusammenkünfte die verlassene Burg des Segre, einen sicheren Ort, nicht so sehr wegen seiner starken und vorteilhaften Lage, sondern weil er gegen das Volk durch Aberglauben und Angst verteidigt war. Eines Nachts versammelten wir uns unter seinen ruinösen Arkaden, um ein Feuer, das mit seinem rötlichen Schein die verlassenen Galerien erhellte, entbrannte eine hitzige Debatte darüber, wer von uns zum Chef gewählt werden sollte. Jeder brachte seine Verdienste vor; ich legte meine Ansprüche dar: während die einen untereinander mit drohenden Blicken murmelten, hatten die anderen, mit Stimmen, die durch den Alkohol verzerrt waren, die Hand auf den Griff ihrer Dolche gelegt, um die Frage zu klären, als wir plötzlich ein seltsames Geräusch von Waffen hörten, begleitet von hohlen und klingenden Schritten, die sich mit jedem Mal deutlicher machten. Alle warfen einen unruhigen Blick des Misstrauens um sich: Wir standen auf und zogen unsere Klingen, entschlossen, unsere Leben teuer zu verkaufen; aber wir konnten nicht anders, als regungslos zu bleiben, als ein Mann von großer Statur, vollständig von Kopf bis Fuß bewaffnet und mit einem Helm, dessen Visier sein Gesicht verbarg, mit festem und gleichmäßigem Schritt auf uns zukam, der sein Schwert, das zwei Männer kaum führen konnten, ablegte und es auf eines der morschen Bruchstücke der zerbrochenen Arkaden legte und mit einer hohlen und tiefen Stimme, ähnlich dem Geräusch eines unterirdischen Wasserfalls, rief: -„Wenn einer von euch sich wagt, der Erste zu sein, solange ich im Schloss des Segre wohne, der nehme dieses Schwert, Zeichen der Macht.“ Wir schwiegen alle, bis wir, nachdem der erste Moment des Staunens vergangen war, ihn mit lauter Stimme zu unserem Kapitän erklärten und ihm einen Becher unseres Weins anboten, den er durch Gesten ablehnte, vielleicht um sein Gesicht nicht zu enthüllen, das wir vergeblich zu erkennen versuchten durch die Eisenstäbe, die es unseren Augen verbargen. Dennoch schworen wir in dieser Nacht den furchtbarsten Schwur, und am nächsten Tag begannen unsere nächtlichen Streifzüge. In dieser marschierte unser geheimnisvoller Chef immer vor uns. Weder das Feuer hält ihn auf, noch die Gefahren schrecken ihn, noch rühren ihn die Tränen. Er öffnet niemals seine Lippen; aber wenn das Blut in unseren Händen dampft, wie wenn die Tempel von den Flammen verbrannt einstürzen; wenn die Frauen erschreckt zwischen den Ruinen fliehen, und die Kinder Schreie des Schmerzes ausstoßen, und die Alten unter unseren Schlägen sterben, antwortet er mit einem Lachen von grausamer Freude auf die Seufzer, die Flüche und die Klagen. Er zieht sich niemals von seinen Waffen aus und senkt das Visier seines Helms nach dem Sieg nicht, noch nimmt er an dem Festmahl teil, noch gibt er sich dem Schlaf hin. Die Schwerter, die ihn verletzen, dringen zwischen die Teile seiner Rüstung ein, und sie verursachen weder seinen Tod, noch ziehen sie sich blutgetränkt zurück; das Feuer rötet seinen Rücken und seine Rüstung, und er schreitet unerschrocken zwischen den Flammen weiter, auf der Suche nach neuen Opfern; er verachtet Gold, verabscheut Schönheit und kümmert sich nicht um Ehrgeiz. Unter uns glauben einige, er sei ein Exzentriker; andere ein ruiniertes Adelsgeschlecht, das sich aus einem Rest von Scham das Gesicht verdeckt; und es fehlt nicht derjenige, der überzeugt ist, dass er der Teufel persönlich ist. Der Autor dieser Enthüllungen starb mit einem Spottlächeln auf den Lippen und ohne sich seiner Sünden zu bereuen; mehrere seiner Gleichgestellten folgten ihm zu verschiedenen Zeiten zur Hinrichtung; aber der gefürchtete Chef, dem ständig neue Anhänger beitrat, hörte nicht auf, seine katastrophalen Unternehmungen fortzusetzen. Die unglücklichen Bewohner der Region, immer mehr gelangweilt und verzweifelt, wussten nicht mehr, welche Entscheidung zu treffen war, um mit dieser immer unerträglicheren und traurigen Ordnung von Dingen ein für alle Mal Schluss zu machen. Unmittelbar neben dem Dorf, verborgen in einem dichten Wald, lebte zu dieser Zeit in einer kleinen Kapelle, die dem heiligen Bartolomäus gewidmet war, ein heiliger Mann mit frommen und vorbildlichen Sitten, den das Volk immer in einem Geruch der Heiligkeit hatte, dank seiner heilsamen Ratschläge und treffenden Vorhersagen. Dieser ehrwürdige Einsiedler, dem die Nachbarn von Bellver die Lösung dieses schwierigen Problems anvertrauten, nachdem sie die göttliche Barmherzigkeit durch seinen heiligen Patron, der, wie Sie nicht ignorieren, den Teufel sehr gut kennt und ihn mehr als einmal gut im Zaum gehalten hat, angerufen hatten, riet ihnen, sich in der Nacht am Fuß des steinigen Weges zu verstecken, der sich schlängelnd über den Felsen hinaufzieht; auf dessen Gipfel sich die Burg befand, und gleichzeitig wies er sie an, dort keine anderen Waffen zu benutzen, um ihn zu fangen, als ein wunderbares Gebet, das er ihnen auswendig beibrachte, und mit dem, so berichten die Chroniken, der heilige Bartolomäus den Teufel gefangen genommen hatte. Der Plan wurde in die Tat umgesetzt, und sein Ergebnis übertraf alle Hoffnungen, die gehegt worden waren; denn noch nicht erhellte die Sonne des nächsten Tages den hohen Turm von Bellver, als seine Bewohner, in Gruppen auf dem Hauptplatz versammelt, sich gegenseitig mit geheimnisvollem Gesichtsausdruck erzählten, wie in dieser Nacht, fest an Füßen und Händen gebunden und auf dem Rücken eines mächtigen Maultiers, der berühmte Kapitän der Banditen des Segre in die Stadt eingedrungen war. Mit welcher List die Angreifer dieser Unternehmung sie zu Ende brachten, konnte niemand erklären, noch konnten sie selbst es sagen; aber die Tatsache war, dass es dank des Gebets des Heiligen oder des Mutes seiner Gläubigen so geschehen war, wie es berichtet wurde. Kaum begann die Neuigkeit, von Mund zu Mund und von Haus zu Haus zu verbreiten, stürzte sich die Menge mit lärmender Freude auf die Straßen und eilte, um sich vor den Türen des Gefängnisses zu versammeln. Die Glocke der Pfarrei läutete zur Versammlung, und die respektabelsten Nachbarn versammelten sich zu einer Sitzung, und alle warteten ungeduldig auf die Stunde, in der der Angeklagte vor seine improvisierten Richter erscheinen sollte. Diese, die von den Grafen von Urgel autorisiert waren, sich selbst schnelle und strenge Gerechtigkeit über diese Verbrecher zu verschaffen, berieten einen Moment, nach dem sie anordneten, den Verbrecher vorzuladen, um ihm sein Urteil mitzuteilen. Wie gesagt, sowohl auf dem Hauptplatz als auch auf den Straßen, durch die der Gefangene gehen musste, um zu dem Punkt zu gelangen, an dem sich seine Richter befanden, brodelte die ungeduldige Menge wie ein gedrängter Bienenschwarm. Besonders an der Tür des Gefängnisses nahm die Volksbewegung immer größere Ausmaße an; die lebhaften Dialoge, die dumpfen Murmeln und die drohenden Schreie begannen, ihre Wächter in Sorge zu versetzen, als glücklicherweise der Befehl eintraf, den Angeklagten herauszuholen. Als dieser unter dem massiven Bogen des Eingangs seiner Gefängniszelle erschien, vollständig in Rüstung gekleidet und mit dem Gesicht von der Visier bedeckt, erhob sich ein dumpfes und langanhaltendes Murmeln der Bewunderung und Überraschung aus den kompakten Massen des Volkes, die sich mit Mühe öffneten, um ihm den Weg zu lassen. Alle hatten in dieser Rüstung den Herrn des Segre erkannt: diese Rüstung, Objekt der düstersten Traditionen, während sie von den ruinierten Mauern der verfluchten Festung hing. Es waren diese Waffen, da gab es keinen Zweifel: alle hatten das schwarze Federbusch seiner Helmzier in den Kämpfen gesehen, die sie einst gegen ihren Herrn führten; alle hatten ihn gesehen, wie er sich im Hauch der Dämmerungsbrise bewegte, neben dem Efeu des verkohlten Pfeilers, an dem sie nach dem Tod ihres Besitzers hingen. Aber wer könnte der unbekannte Charakter sein, der sie damals trug? Bald würde es bekannt sein, zumindest glaubte man das. Die Ereignisse werden zeigen, wie diese Hoffnung frustriert wurde, wie viele andere, und warum aus diesem feierlichen Akt der Gerechtigkeit, von dem die vollständige Aufklärung der Wahrheit zu erwarten war, neue und unerklärlichere Verwirrungen resultierten. Der geheimnisvolle Bandit trat schließlich in den Ratssaal ein, und ein tiefes Schweigen folgte auf die Geräusche, die sich unter den Anwesenden erhoben hatten, als das metallische Geräusch seiner goldenen Sporen unter den hohen Gewölben dieses Raumes ertönte. Einer der Mitglieder des Gerichts fragte ihn mit langsamer und unsicherer Stimme nach seinem Namen, und alle lauschten gespannt, um kein Wort seiner Antwort zu verlieren; aber der Krieger beschränkte sich darauf, leicht die Schultern zu zucken, mit einem Ausdruck von Verachtung und Beleidigung, der seine Richter nicht weniger irritieren konnte, die sich überrascht gegenseitig ansahen. Dreimal wiederholte er die Frage, und ebenso oft erhielt er eine ähnliche oder ähnliche Antwort. -„Lass das Visier hoch! Lass es sich entdecken! Lass es sich entdecken!“ -begannen die anwesenden Nachbarn zu rufen. -„Lass es sich entdecken! Wir werden sehen, ob er es wagt, uns dann mit seiner Verachtung zu beleidigen, wie er es jetzt tut, geschützt durch das Unbekannte!“ -„Entblößt euch!“ -wiederholte derjenige, der ihm zuvor das Wort erteilt hatte. Der Krieger blieb ungerührt. -„Ich befehle es euch im Namen unserer Autorität. Die gleiche Antwort. -„Im Namen der Grafen souverän. Nicht einmal so. Die Empörung erreichte ihren Höhepunkt, bis zu dem Punkt, dass einer seiner Wächter, der sich auf den Angeklagten stürzte, dessen Hartnäckigkeit zu schweigen ausreichen würde, um die Geduld eines Heiligen zu erschöpfen, ihm gewaltsam das Visier öffnete. Ein allgemeiner Schrei der Überraschung entkam dem Auditorium, das für einen Moment von einem unvorstellbaren Staunen getroffen blieb. Die Sache war nicht ohne Grund. Der Helm, dessen eiserne Visier teilweise bis zur Stirn angehoben und teilweise über den glänzenden Stahlkragen gefallen war, war leer... vollkommen leer. Als sie nach dem ersten Moment des Schreckens ihn berühren wollten, zitterte die Rüstung leicht und zerfiel in Stücke, fiel mit einem dumpfen und seltsamen Geräusch zu Boden. Der größte Teil der Zuschauer, beim Anblick des neuen Wunders, verließ tumultartig den Raum und rannte erschreckt auf den Platz. Die Nachricht verbreitete sich mit der Schnelligkeit des Gedankens unter der Menge, die ungeduldig auf das Ergebnis des Prozesses wartete; und es war ein solcher Alarm, die Unruhe und das Geschrei, dass niemand mehr Zweifel daran hatte, was öffentlich versichert wurde, nämlich, dass der Teufel, nach dem Tod des Herrn des Segre, die Lehen von Bellver geerbt hatte. Schließlich beruhigte sich die Unruhe, und es wurde beschlossen, die wunderbare Rüstung wieder in eine Zelle zu bringen. Bereits darin wurden vier Gesandte entsandt, die im Namen des bedrängten Dorfes den Fall dem Grafen von Urgel und dem Erzbischof vortragen sollten, die nicht viele Tage benötigten, um mit der Entscheidung dieser Personen zurückzukehren, einer Entscheidung, die, wie man so sagt, kurz und bündig war. -„Hängt die Rüstung auf dem Hauptplatz des Dorfes auf; wenn der Teufel sie bewohnt, wird er gezwungen sein, sie zu verlassen oder sich mit ihr zu erhängen.“ Die Bewohner von Bellver waren mit so einer einfallsreichen Lösung begeistert, versammelten sich erneut im Rat, befahlen, einen sehr hohen Galgen auf dem Platz zu errichten, und als die Menge bereits ihre Straßen füllte, begaben sie sich in einer Prozession und mit aller Ernsthaftigkeit, die die Bedeutung des Falls erforderte, zur Gefängniszelle, um die Rüstung zu holen. Als die respektable Prozession den massiven Bogen erreichte, der den Eingang zum Gebäude bildete, warf sich ein blasser und zerzauster Mann vor den erstaunten Anwesenden zu Boden und rief mit Tränen in den Augen: -„Verzeihung, meine Herren, Verzeihung!“ -„Verzeihung? Für wen?“ -sagten einige; -„Für den Teufel, der in der Rüstung des Herrn des Segre wohnt?“ -„Für mich,“ fuhr der unglückliche Mann, in dem alle den Gefängniswärter erkannten, mit zitternder Stimme fort, -„für mich... denn die Waffen... sind verschwunden. Als sie diese Worte hörten, malte sich das Erstaunen auf den Gesichtern der Anwesenden, die, stumm und regungslos, in der Position verharrten, in der sie waren, Gott weiß, bis wann, wenn nicht die folgende Erzählung des erschreckten Wächters sie dazu gebracht hätte, sich um ihn zu gruppieren, um mit Eifer zuzuhören. -„Verzeiht mir, meine Herren,“ sagte der arme Wächter, -„und ich werde euch nichts verheimlichen, auch wenn es gegen mich ist. Alle schwiegen und er fuhr fort: -„Ich werde niemals in der Lage sein, einen Grund zu geben; aber es ist der Fall, dass mir die Geschichte der leeren Waffen immer wie eine Fabel erschien, die zugunsten eines edlen Charakters gesponnen wurde, den vielleicht hohe Gründe des öffentlichen Interesses nicht erlaubten, zu entdecken oder zu bestrafen. In diesem Glauben war ich immer, ein Glaube, den ich nicht weniger durch die Unbeweglichkeit bestätigen konnte, in der sie sich seitdem befanden, als sie zum zweiten Mal aus dem Rat ins Gefängnis zurückgebracht wurden. Vergeblich versuchte ich eine Nacht und die andere, um ihr Geheimnis zu ergründen, wenn es ein Geheimnis in ihnen gab, mich allmählich zu erheben und das Ohr an die Ritzen der verschlossenen Tür ihrer Zelle zu legen; kein Geräusch war zu hören. Vergeblich versuchte ich, sie durch ein kleines Loch in der Wand zu beobachten; auf einen Haufen Stroh geworfen und in einer der dunkelsten Ecken, blieben sie Tag für Tag zerfallen und regungslos. Eines Nachts, schließlich, von Neugier gepikst und überzeugt, dass dieses Objekt des Schreckens nichts Geheimnisvolles hatte, zündete ich eine Laterne an, ging in die Gefängnisse hinunter, hob ihre doppelten Riegel an, und ohne mir auch nur die Mühe zu machen -so groß war mein Vertrauen, dass alles nicht mehr als eine Geschichte war- die Türen hinter mir zu schließen, trat ich in die Zelle ein. Ich hätte es niemals tun sollen; kaum machte ich einige Schritte; das Licht meiner Laterne erlosch von selbst, und meine Zähne begannen zu klappern und meine Haare sich zu sträuben. Das tiefe Schweigen, das mich umgab, störte ich, als ich ein Geräusch von Eisen hörte, das sich bewegte und in den Schatten zusammenstieß. Meine erste Bewegung war, mich zur Tür zu werfen, um den Weg zu schließen, aber als ich die Blätter ergriff, fühlte ich eine gewaltige Hand, die mit einem Handschuh bedeckt war, auf meinen Schultern, die mich, nachdem sie mich gewaltsam geschüttelt hatte, unter dem Türsturz niederwarf. Dort blieb ich bis zum nächsten Morgen, als meine Diener mich ohne Bewusstsein fanden, und ich mich nur daran erinnerte, dass ich, nach meinem Sturz, vage das Gefühl hatte, wie einige klangvolle Schritte, im Takt, mit dem ein Geräusch von Sporen ertönte, das sich allmählich entfernte, bis es verschwand. Als der Wächter zu Ende sprach, herrschte ein tiefes Schweigen, dem dann ein infernalisches Konzert von Klagen, Schreien und Drohungen folgte. Es kostete die friedlichsten Mühe, das Volk zu beruhigen, das, wütend über die Neuigkeit, lautstark den Tod des neugierigen Urhebers ihres neuen Unglücks forderte. Schließlich gelang es, die Unruhe zu beruhigen, und sie begannen sich auf eine neue Verfolgung vorzubereiten. Diese brachte ebenfalls ein zufriedenstellendes Ergebnis. Nach einigen Tagen wurde die Rüstung wieder in den Händen ihrer Verfolger gefunden. Nachdem die Formel bekannt war, und mit Hilfe des heiligen Bartolomäus war die Sache nicht mehr sehr schwierig.
